在这座冰山化了。

    是她捂化的。

    “顾行舟，”她靠在他肩膀上，轻声说，“你以后每天都要来。”

    “我每天都来。”他说。

    “不许迟到。”

    “不迟到。”

    “不许不说话。”

    “我尽量。”

    “不许再叫我‘林晚晚’。”

    顾行舟愣了一下：“那叫什么？”

    林晚晚抬起头，看着他的眼睛。

    “叫晚晚。”

    顾行舟的喉结滚动了一下。

    “晚晚。”他叫了一声，声音很低，像是第一次说这两个字，还有些生涩。

    林晚晚的眼睛又红了。

    “再叫一次。”

    “晚晚。”

    “再叫一次。”

    “晚晚。”

    林晚晚把脸埋进他的胸口，眼泪又掉了下来，但这次她在笑。

    笑得很大声，笑得肚子里的孩子都跟着翻了个跟头。

    窗外，月光照进来，落在两个人身上，落在桌上那件绣着“行”字的襁褓上，落在那枚离心脏最近的军扣上。

    远处传来熄灯号的回声，在夜风里飘得很远。

    这一夜，103室的灯亮到了很晚。

    顾行舟坐在方桌前，林晚晚靠在他肩膀上，两个人谁都没说话，但屋子里一点也不安静。

    缝纫机的哒哒声停了，老座钟的滴答声还在，远处操场的口令声若有若无。

    但最响的，是两个人的心跳。

    一声接一声，像是在说——我在这里，我在这里，我在这里。