那天晚上，顾行舟在103室待到了熄灯。

    不是十五分钟，不是半个小时，而是整整两个多小时。他坐在方桌前，林晚晚靠在他肩膀上，两个人有一搭没一搭地说话。大部分时间是林晚晚在说，他在听。她说小时候的事——原身的记忆，她拿来当自己的说。说在供销社上班时遇到的有趣顾客，说在裁缝铺帮工时学到的手艺，说一个人从桐县到省城一路上的狼狈和忐忑。

    顾行舟听着，偶尔“嗯”一声，偶尔问一句“然后呢”。他的问题不多，但每一个都问在点子上，说明他一直在认真听。

    说到最后，林晚晚困了，眼皮开始打架。她的头从顾行舟肩膀上滑下来，被他伸手接住，轻轻扶正。

    “去睡吧。”他说。

    “你呢？”

    “我等你睡着再走。”

    林晚晚想说自己不会那么快睡着，但脑袋一沾枕头，眼皮就沉得抬不起来了。她迷迷糊糊地听见顾行舟关了灯，听见他走到门口停了一下，听见门轻轻关上的声音。然后在彻底睡着之前，她感觉到一只手在她头顶上轻轻拍了一下。

    和以前一样，像拍一只不听话的猫。

    但这一次，那只手在她头顶停留了很久。

    第二天早上，林晚晚醒来的时候，发现床头多了一样东西。

    一个相框。

    不是新的，木边框的漆有些斑驳，但擦得很干净。相框里夹着一张黑白照片——一个年轻的女人抱着一个婴儿，站在一栋老房子前面。女人穿着碎花衬衫，扎着两条辫子，笑得温柔腼腆。婴儿裹在襁褓里，只露出一张小脸，眼睛还没睁开。

    照片背面写着一行字，笔迹娟秀：“行舟百日，摄于桐县。”

    林晚晚看了好一会儿才反应过来——这是顾行舟小时候的照片。那个婴儿就是顾行舟，那个年轻女人是他母亲。

    他把这张照片放在她床头，是什么意思？

    她正想着，敲门声响了。两下，干脆利落，像下达命令。

    “进来。”

    顾行舟推门进来，手里提着早饭。他今天没穿那件淡蓝色衬衫，换回了军装，但扣子——她一眼就注意到——第二颗扣子不见了，换了一颗颜色稍深的备用扣。

    那颗扣子在她手心里，她昨晚攥了一夜，早上醒来发现手心被硌出了一个红印。

    “照片你放的？”她问。

    “嗯。”顾行舟把早饭放在桌上，“我妈寄来的。她说想看孙子，我说还没生，她就寄了这张照片过来。”

    “给你看的，你放我这儿干嘛？”

    顾行舟看了她一眼，那眼神里有种“你怎么还不明白”的无奈。

    “给你看。”他说，“你也是家里人。”

    林晚晚的手指在相框上轻轻滑过，心里像是被什么东西填满了，满到喉咙发紧。

    家里人。

    她上辈子是孤儿院长大的，从来不知道“家里人”是什么感觉。这辈子穿成了林晚晚，原身的母亲赵桂兰把她当累赘，恨不得她死在外面。她以为自己这辈子都不会有“家里人”了。

    但现在，顾行舟说她是家里人。

    不是“孩子他妈”，不是“军属”，不是“林同志”，而是“家里人”。

    “顾行舟，”她的声音有点哑，“你知不知道你说这种话，很犯规？”

    “什么犯规？”

    “就是……让人想哭。”

    顾行舟走过来，站在她面前，伸出手，用拇指擦了一下她的眼角。没有眼泪，但她的眼睛红了。

    “别哭。”他说，“对孩子不好。”

    林-->>

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