。你要是也愿意，就别端着。两个人过日子，总要有人先迈一步。”

    林晚晚吸了吸鼻子，点了点头。

    张嫂子走后，她一个人在缝纫机前坐了很久。

    襁褓做了一半，白色的棉布上绣着几朵小雏菊，在午后的阳光里泛着柔和的光。

    她拿起针，继续绣。绣了一朵，又绣了一朵，针脚细密，花瓣舒展。

    绣到第五朵的时候，她忽然停下来，拿起那块做衬衫剩下的淡蓝色涤棉布头，剪了一个小小的布条，在上面绣了一个字。

    行。

    顾行舟的“行”。

    绣完之后，她把布条缝在了襁褓的内侧，一个不起眼的角落里。

    没有人会看见，但她知道它在那里。

    就像她对顾行舟的感情，藏在最深的角落里，不轻易示人，但一直都在。

    晚上，顾行舟来了。

    他还穿着那件淡蓝色的衬衫，但袖口上沾了一点泥土，胸前的贴袋上有一道浅浅的褶皱，一看就是在训练场上待了一整天。

    “今天训练累吗？”林晚晚问。

    “还行。”顾行舟在方桌前坐下，看见桌上做了一半的襁褓，“这就是你说的襁褓？”

    “嗯，还没做完。明天就能好。”

    顾行舟拿起襁褓看了看，白色的棉布上绣着几朵小雏菊，边角锁得整整齐齐，系带缝得结结实实。他的手指在布料上轻轻滑过，最后停在了襁褓内侧的那个角落里。

    他的手指摸到了一块微微凸起的绣花。

    他翻过来看了看——是一个“行”字，绣在淡蓝色的布条上，针脚细密，一针一线都认认真真。

    他的手指停在了那个字上。

    林晚晚看见他翻到了那个角落，心里“咯噔”一下，脸“唰”地红了。

    “那、那个是……”她伸手想把襁褓抢回来，“那个是我随便绣的，没什么意思……”

    顾行舟把襁褓拿在手里，没让她抢走。

    他低着头，看着那个“行”字，看了很久。

    久到林晚晚以为他生气了，刚要开口解释，他忽然抬起头，看着她。

    那双黑沉沉的眼睛里，有一种她从没见过的光。不是冷冽，不是审视，不是克制，而是一种毫不掩饰的、滚烫的、几乎要溢出来的情绪。

    “林晚晚。”他的声音有些哑。

    “嗯。”

    “这个字，”他的手指轻轻摩挲着那个绣字，“是给我的？”

    林晚晚张了张嘴，想说“不是”，想说“我随便绣的”，想说“你别多想”。

    但她看着他的眼睛，发现自己说不出口。

    那些话到了嘴边，全变成了一个字。

    “嗯。”

    顾行舟的喉结滚动了一下。

    他把襁褓轻轻放在桌上，站起来，走到她面前。

    林晚晚坐在椅子上，仰着头看着他。他很高，她坐着只能看到他的胸口。淡蓝色的衬衫就在她眼前，胸前的贴袋上有一道浅浅的褶皱，第二颗扣子——她亲手钉的那颗——在灯光下泛着微微的光。

    “林晚晚，”他说，“我也有东西给你。”

    他从口袋里掏出一个东西，放在她手心里。

    是一枚军扣。

    不是普通的军扣，是军装上的第二颗扣子——离心脏最近的那颗。

    林晚晚低头看着手心里的扣子，愣住了。

    她知道这是什么意思。在部队里，有一种不成文的传统——军人把自己军装上第二颗扣子送给心爱的人-->>

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