，指甲剪得干干净净。脸上的表情很平静，像睡着了。除了脸色灰白，嘴唇没有血色。

    但屋子里的味道，不是那么好闻。

    高澜站在门口，没有进去。她的目光落在那张脸上，落在那双闭着的眼睛上，落在那双放在肚子上的手上。她看了很久。

    然后她抬起脚，跨过门槛，走了进去。

    脚步声在屋里回响，闷闷的，像踩在棉花上。她走到棺材旁边，站定。

    她伸出手，手指触到他的胸膛。隔着衣服，绸缎的，滑的，凉的。那股凉意从指尖传上来，顺着手指、手掌、手腕，一直凉到心里。她把掌心贴在他的胸口。没有起伏，没有心跳，没有呼吸。

    她的手在微微发抖。不是冷，是那种——你明知道人死了就是这样，但你真的摸到的时候，还是不敢相信。

    她慢慢把手移开，手指滑过绸缎的衣料，落在他的手上。她握住他的手。那只手是僵硬的，指节粗大，掌心有老茧，硌得她生疼。那些老茧，是她从小就摸惯了的。小时候他牵着她走路，那只手宽大、干燥、温暖，把她的手整个包在掌心里。她握不住他，只能握住他的一根手指。他就那么让她握着，从不松开。

    现在她握住了他的手。整个手。凉得不像话。

    她低下头，看着他的手。寿衣的袖子很长，遮住了他半个手掌。她低头看了一眼。

    血。

    暗红色的，从腹部透出来，印在绸缎的里衬上，已经干了，结成一片硬硬的痂。她皱着眉。

    将寿衣的扣子解开了两颗，露出里面的衬衣。衬衣是白色的，被血浸透了一大片，干了的血结成了硬硬的壳，把布料粘在他皮肤上。

    她伸出手，用指尖轻轻掀开衬衣的下摆。

    那道口子露出来了。在腹部偏左的位置，竖着的，几厘米长。不宽，但很深。边缘整齐，和手臂上的一样。伤口周围的皮肤发青发紫，肚子上鼓起来一块，硬硬的。

    她没有碰那道伤口。只是看着。

    她注意到，寿衣的绸缎面料上有些地方微微发硬——那是干涸的血浆浸透了里衬，被绸缎表面的光泽勉强遮盖住了。外面尚且如此，里面的衬衣已经被血浸透了。

    她把衬衣放下来，把寿衣的扣子扣回去。动作很慢，很轻，一颗，两颗。她把衣服整理好，把袖子拉直，把领口抚平。然后她退后一步，站在棺材旁边，看着那张苍白的脸。

    身后，脚步声从院子里传过来。皮鞋踩在水泥地上，笃笃笃，不急不慢，但每一步都很重。那声音从院门口一直走到堂屋门口，停了一下，然后跨过门槛，走进屋里。

    程晋阳站在门口。

    他看着屋里的景象。昏黄的灯，黑漆棺材，躺着的人，站着的人。他的目光从高明德脸上扫过去，落在那身寿衣上，落在那双手上，然后移开，落在墙上。

    那块牌匾挂在堂屋正中最高的位置，“光荣之家”四个字，在昏黄的灯光下泛着暗哑的光。边角磨白了，漆也掉了，但字还在。

    程晋阳的喉咙紧了一下。

    他的目光从牌匾上移开，落回高澜身上。她站在那里，背对着他，腰背挺得笔直。她的肩膀没有抖，整个人像一尊雕像，凝固在棺材旁边。

    身后，两个警员跟了上来。他们站在门口，往里看了一眼，又迅速移开了目光。

    程晋阳转过身，面对着他们。他从口袋里掏出那个深蓝色封面的证件，翻开，递过去。两个警员低头看了一眼——国防科工委专家证，钢印，红章，编号。他们的瞳孔同时缩了一下，然后下意识地挺直了腰背，神情立刻变得郑重。

    程晋阳把证件收回来，放进口袋里。他的声音不大，语气和平时一样平。

    “怎-->>

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