是梦，怕他动了，她就消失了。

    她没有消失。她就站在那里，手里攥着那条毛巾，指节泛白。她也在忍。

    他退开了。不是不想留，是不能留。再留一秒，他怕自己控制不住。不是控制不住身体，是控制不住心。

    怕自己说出“别走”，怕自己问“你什么时候才能只看着我”，怕自己变成那种——把感情排在责任前面的人。

    她不会喜欢那样的人。

    所以他走了。门在身后关上，走廊里的灯灭了一盏，又亮了一盏。他靠在门板上，仰着头，看着天花板。灯管白晃晃的，照得他眼睛发涩。他没闭。

    手里还攥着那条毛巾。湿的，凉的，沾着她的气息。

    他低下头，看着那条毛巾，看了很久。然后他把它叠好，放在桌角。没有洗，没有收。就放在那里。

    屏幕上，绿色的字符还在往上滚。程序跑完了。

    他坐在桌前，看着那行等待输入的光标，闪了一下，又闪了一下。他的手指搭在键盘上，没有动。

    脑子里还在转。

    不是在想她。是在想——怎么更快。一样的题，换一种思路，有没有更快的解决办法。

    他把手从屏幕前拿下来，翻开桌上的笔记本，看到昨天写的那页算法。看到第三行的时候，他的笔停了。不是写错了，是不够快。

    他撕掉那一页，揉成一团，扔在地上。纸团落在脚边，弹了一下，滚了半圈。他没有捡，翻开新的一页，重新写。笔尖沙沙地响，一行一行的公式从笔下流出来，像一条解冻的河。

    他写得太快了。不是着急，是脑子比手快。

    他的手在追自己的思路，每一个字符落地的时候，下一个已经在等了。

    写到第七行的时候，他的笔顿了一下。不是卡住了，是看到了一个新的可能——这条路，比刚才那条短。不是短一点，是短很多。

    他把这一页写完，从头看了一遍。然后翻过来，在背面重新写。把刚才的思路压缩、折叠、重构，像拆一颗炸弹，把每一根线都捋到最短。

    写完了。

    他靠在椅背上，看着那页纸。密密麻麻的公式，从左上角写到右下角，没有一处空白。他的嘴角动了一下，很淡。

    然后他把这一页夹进文件夹里，翻开新的一页，继续写。还有三天。

    他要的不是“能跑通”，要的是“最快”。不是因为竞赛，是因为她。她说“必须参”的时候，语气里没有商量。他听到了，他不需要她解释为什么。他只需要做到。

    窗外的天从灰白变成了淡金。太阳从东边的山脊上冒出来，把整面玻璃窗染成橘红色。他没有看。他的眼睛盯着屏幕，盯着那行等待输入的光标，闪了一下，又闪了一下。

    他敲下第一行代码。

    绿色的字符从光标后面涌出来，像春天的草，从冻土里钻出来，一片一片，一行一行，把整个屏幕填满。

    他没有停，不需要停。因为他在想她。

    想她怎么从红兴镇走到了这里，怎么在每一个节点上都做出对的选择，怎么在所有人都说“不可能”的时候说“能”。她不是运气好，她是在所有人都在等的时候，先走了一步。

    他在追那一步。

    不是追她，是追她走过的路。想走到她前面去，替她把路铺好。不是她需要，是他想。

    写到第三个小时的时候，他的手慢下来了。不是累了，是在想——同样的结果，有没有更少的步骤。他把刚写的那段代码看了一遍，删了最后五行，重新写。更短，更干净，更快。

    他靠在椅背上，闭了一会儿眼睛。脑子里不是代码，是她的脸。她站在会议室里，说“-->>

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