弗里德里希拿着那封信，在窗边站了很久。

    窗外，阳光很好。街上人来人往，车马喧嚣，一切如常。

    他把信折好，放进口袋里，和那些一直带着的东西放在一起。

    六

    那年秋天，安娜自己来了。

    她站在门口，背着一个小包袱，脸被风吹得红扑扑的。弗里德里希打开门，看到她，愣住了。

    “安娜？你怎么一个人来了？”

    安娜走进屋，把包袱放下。

    “我父亲让我来的。”

    弗里德里希看着她。

    “出什么事了？”

    安娜摇了摇头。

    “没出事。他只是说，让我来跟您学东西。”

    弗里德里希沉默了一会儿。

    “学什么东西？”

    安娜抬起头，看着他的眼睛。

    “学那些有用的事。”

    弗里德里希看着她。那张年轻的脸上，有一种他熟悉的东西。那是他年轻时也有过的东西。是汉斯一直有的东西。是那些在汉巴赫集会、在牢里写诗、在深夜传书的人都有过的东西。

    他不知道该说什么。

    安娜在椅子上坐下，自己倒了一杯水。

    “弗里茨叔叔，您收我吗？”

    弗里德里希看着她，看了很久。

    然后他点了点头。

    “收。”

    七

    安娜开始在弗里德里希的办公室里帮忙。

    她学得很快。没几天就能帮他整理文件，抄写报告，接待那些来申诉的商人。她话不多，但问的问题总是让人一愣。

    有一次，一个从萨克森来的商人抱怨普鲁士的税太高。安娜听完，问了一句：

    “您抱怨的税，和您在萨克森交的税，哪个高？”

    商人愣了一下。

    “那当然是萨克森的高。”

    安娜点了点头。

    “那您为什么不抱怨萨克森？”

    商人张了张嘴，说不出话来。

    弗里德里希在旁边看着，差点笑出来。

    商人走后，安娜问他：

    “我是不是说错了？”

    弗里德里希摇了摇头。

    “没说错。说得很好。”

    安娜看着他，眼睛亮亮的。

    八

    那年冬天，所罗门的书店重新开张了。

    新店开在另一条街上，比原来的还小，但位置更隐蔽。所罗门把店交给了一个年轻人——就是那个从柯尼斯堡来的、读过费希特那本书的大学生。

    “我老了，”所罗门对弗里德里希说，“该换人了。”

    弗里德里希看着那个年轻人，二十出头，戴着眼镜，说话时带着浓重的东普鲁士口音。他想起自己二十岁的时候，也是这个样子。

    “你叫什么？”他问。

    “埃里希。埃里希·科赫。”

    弗里德里希点了点头。

    “好好干。”

    埃里希看着他，目光里有一种他熟悉的东西。

    “先生，我读过那本书。费希特的那本。我想知道，写书的人……”

    弗里德里希打断了他。

    “写书的人死了。但传书的人还活着。”

    埃里希沉默了一会儿。

    “那您就是传书的人。”

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