”

    “哦？那太好了。”吴登盛笑了笑，从随身带的皮包里，拿出一个小巧的、带锁的素描本和一支铅笔，放在桌上，“我一直想找人画幅肖像，但镇上的画匠都太俗气。熊老师，不介意的话，能不能……现在就给我画一幅？简单的素描就行。”

    这不是请求，是命令。带着施舍和玩赏意味的命令。

    熊艳看着桌上的素描本和铅笔，眼神复杂到了极点。那曾经是她用来描绘美好、记录灵感、传授技艺的工具，此刻却成了取悦这个陌生男人、供人玩赏的物件。她放在身侧的手，紧紧攥成了拳头，指节泛白，微微颤抖。

    “熊老师？”坤泰的声音又冷了一分。

    帐篷里的空气凝固了。王忠诚站在角落，感觉自己的手心也在冒汗。他想起了付敏，想起了她被拖走时绝望的眼神。他不想看到熊艳也步上后尘，至少，不是以这种方式。

    但他能做什么？冲上去阻止？那只会让两人立刻被“处理”掉。

    就在这令人窒息的对峙中，熊艳动了。她极其缓慢地，伸出手，拿起了那支铅笔。动作僵硬，仿佛那铅笔有千斤重。然后，她走到桌边，在吴登盛对面坐下，翻开了素描本。

    她没有看吴登盛，目光低垂，落在空白的纸页上。铅笔尖悬在纸面，迟迟没有落下。帐篷里只剩下她粗重压抑的呼吸声，和外面风吹过帐篷的哗啦声。

    吴登盛似乎很享受这种掌控他人、欣赏他人痛苦的过程，他好整以暇地调整了一下坐姿，甚至还对坤泰笑了笑：“坤泰老大，您这位……才女，好像有点紧张。”

    坤泰哼了一声，没说话，只是盯着熊艳。

    终于，熊艳的笔尖，颤抖着，落在了纸上。她开始画了。起初的线条极其生涩、凌乱，完全不似一个专业美术老师应有的水准。但渐渐地，或许是因为肌肉记忆，或许是因为某种更深层的东西被唤醒，她的动作稳定了一些，线条开始变得流畅，虽然依旧带着一种挥之不去的僵硬和……死气。

    她画得很快，几乎不抬头看吴登盛，只是偶尔极其快速地瞥一眼，又立刻低下头，仿佛多看一眼都是煎熬。铅笔在纸上沙沙作响，那声音在寂静的帐篷里格外清晰，像春蚕在啃食桑叶，也像某种东西在缓慢碎裂。

    王忠诚站在一旁，看着熊艳苍白侧脸上那专注又空洞的神情，看着她握着铅笔的、因用力而骨节发白的手指，看着她笔下逐渐显现的那个戴着眼镜、面带虚伪笑容的男人轮廓……一股难以言喻的悲愤和悲哀堵在他的胸口。

    艺术，在这里，成了最残忍的亵渎。才华，成了最屈辱的枷锁。

    不知过了多久，也许只有十几分钟，但对帐篷里的每个人来说都像一个世纪那么漫长。熊艳停下了笔。她没有再看那幅画，只是将素描本轻轻推到桌子中央，然后重新低下头，双手交叠放在膝盖上，恢复成之前那尊雕塑的样子。

    吴登盛饶有兴致地拿起素描本，仔细端详。画得确实不错，抓住了他神韵里那几分虚伪和精明，线条虽然带着压抑的颤抖，却反而有种奇特的张力。

    “不错，不错。”吴登盛满意地点点头，将素描本小心地收进自己的皮包，“熊老师果然名不虚传。这份礼物，我很喜欢。”他特意强调了“礼物”两个字。

    坤泰的脸上露出笑容：“吴先生喜欢就好。以后常来，让熊老师多给你画几幅。”

    “一定，一定。”吴登盛笑着，目光却又一次扫过熊艳，这次停留的时间更长，带着毫不掩饰的、另一种意味的打量，“坤泰老大，您这位才女……真是难得。不知道，除了画画，其他方面……”

    他的话没说完，但意思已经再明显不过。

    坤泰哈哈一笑，拍了拍吴登盛的肩膀：“吴先生是明白人。熊老师在这里，总要为营地做点贡献嘛。不过今天时间不-->>

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