王砚辞第一次听见“妖兹舞者”这四个字，是在五岁那年，少年宫一楼最靠里的舞蹈启蒙班。

    老式少年宫的木地板被无数双小舞鞋磨得发亮，一踩上去就发出咯吱咯吱的轻响，像岁月在低声说话。午后的阳光从斑驳的旧玻璃窗斜斜切进来，在地板上割出一道明亮的光痕，落在一群踮着脚尖、摇摇晃晃绷着站姿的小娃娃身上。

    教他们基础站姿的陈老师年过五十，是从专业队退下来的老舞者，一身素色练功服，腰杆挺得比教室里的把杆还要直，那双看过无数赛场、教过无数孩子的眼睛里，藏着一辈子都没被生活磨平的锋芒。

    那天她绕着教室慢慢走，挨个纠正孩子们的姿势，有的驼背，有的塌肩，有的重心歪在一边，她都只用指尖轻轻一点，力道不大，却精准得让人瞬间绷直身体。

    走到王砚辞身边时，陈老师的指尖轻轻落在他微微塌下的肩背上，轻轻一压。

    那力道很轻，却带着一种刻进骨子里的专业，像一把尺子，瞬间量出了他所有的不标准。

    “抬头，挺胸，后背像贴了一块铁板，不能软。”陈老师的声音不高，却格外清晰，穿透了教室里细碎的嬉闹声，“跳舞先站人，人站不直，舞再好看，也没魂。”

    小砚辞乖乖照做，小下巴微抬，后背绷得紧紧的，一双眼睛黑亮黑亮，盯着前方的镜子。

    陈老师看着他，眼底掠过一丝不易察觉的柔和，又转头看向全班的孩子，轻声叹道：“你们这一代孩子，生在好时候，有干净的地板，有专业的老师，不用像当年那对人一样，拿命去拼一块能跳舞的地方。”

    立刻有个扎着羊角辫的小女孩仰着脑袋，奶声奶气地问：“老师，那对人是谁呀？是很厉害的舞者吗？”

    陈老师沉默了几秒。

    她慢慢转过身，望向窗外那棵老梧桐树，目光飘得很远很远，像是穿过了几十年的时光，落在某个光芒万丈又痛彻心扉的赛场。

    “是一对从咱们中国，杀进WDSF世界体育舞蹈锦标赛总决赛的舞者。”她的声音很轻，却带着沉甸甸的重量，“男的叫王寂舟，女的叫王砚宁。”

    “别人跳华尔兹，跳的是优雅，是体面，是风度。”

    “他们跳华尔兹，跳的是拼命，是骨血，是赌上一切的狠劲。”

    “全世界的裁判、观众、舞者，都叫他们——妖兹舞者。”

    “妖兹舞者……”

    小砚辞仰着小脸，把这四个字轻轻咬在舌尖，反复念了几遍。

    那时的他才五岁，不懂什么是WDSF，不懂什么是世锦赛总决赛，不懂半月板碎裂、前交叉韧带断裂到底有多疼，更不懂这四个字背后，是一条差点彻底废掉的腿，是半生颠沛流离，是一场燃到骨血里、烧到只剩灰烬的悲壮。

    他只记住了两个名字，和一个模糊到耀眼的影子。

    有一对很厉害很厉害的舞者，叫王寂舟、王砚宁。

    他们有一个很厉害的名字，叫妖兹舞者。

    他更不会想到，这两个名字，这四个字，会在未来十几年里，像一根烧红的烙铁，狠狠烫进他的骨血里，刻进他的灵魂里，成为他一生都逃不开、也根本不想逃的宿命。

    王砚辞的童年，和这座小城里所有普通孩子没什么两样。

    父亲王寂舟开了一家小小的舞蹈工作室，不大，只有一间训练房，一面镜子，一排把杆。他不教竞技舞蹈，不教比赛套路，只教基础形体、少儿礼仪，还有成人休闲华尔兹。日子过得平淡安稳，没有聚光灯，没有欢呼声，只有日复一日的基础教学，和傍晚时分暖黄的灯光。

    母亲王砚宁就在工作室里帮忙，打扫卫生，整理舞鞋，给来上课的孩子递水，温柔安静，说话永远轻声细语，眼底-->>

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