岁老铁匠，打了一辈子铁，没哭过。但这游戏……谢谢你们。春草会长的。”

    第二条来自陌生用户：“买给爸爸的。他当过兵，守过岛。玩的时候不说话，结束后在阳台抽了根烟，说‘像’。值了。”

    第三条很短：“不懂游戏，但很美。像首诗。”

    李君宪一条条看。131份，23条评论。每条都很短，但很重。像小小的石子，投进心里，漾开一圈圈看不见的涟漪。

    他截图，发到群里，附言：“评论开始来了。”

    苏语在德国回复：“我在听。埙的声音，好像真的能传到人心里。”

    陈末：“服务器稳定了。攻击再没来过。但我在日志里留了句话给攻击者：‘春草长了。你们呢？’”

    林薇和叶晚凑过来看评论。叶晚看着“铸铁匠”那条，眼泪又掉下来，但这次是笑的。

    “值了。”她轻声说。

    窗外，夕阳西下。北京城的灯火一盏盏亮起，像散落的星子，又像春草，在钢筋混凝土的缝隙里，倔强地发光。

    而在这间冰冷的办公室里，五个年轻人，刚刚为一款只有131人买的游戏，打完了一场漫长的仗。

    没有凯旋，没有庆功。

    只有屏幕上的评论，手里的画笔，和心里那株从石头缝里钻出来的、细小的、但确确实实在生长的春草。

    天黑了。

    但光，还在。