口，回头看了眼厨房。她正弯腰关火，侧影清晰。晨光照在她脸上，睫毛投下一小片阴影。

    他收回视线，上楼。

    第三天清晨，她照样六点半起。

    第四天，她加了红糖和生姜，因为天气转凉。

    第五天，他出差前一天晚上回来得晚，她没等，也没留饭。但他走进厨房时，看见灶上煨着一小锅汤，旁边压着张纸条：**“热五分钟，别凉着。”**

    他揭开盖子，是那款猴头菇茯苓汤。

    他热了五分钟，坐下来喝了半碗。放下碗时，纸条还压在桌角，字迹清秀，没署名。

    第六天清晨，她醒来，厨房依旧亮灯。

    第七天清晨，她端出一碗汤，摆在桌上。

    没人下来。

    她照旧收走，冷藏。

    第八天清晨七点，车声响起。

    他风尘仆仆进门，衬衫皱了，领带松了。她回头：“回来了？”

    “嗯。”

    她盛出一碗新熬的汤，端过去。

    他接过，喝了一口。

    温度正好。

    他一口接一口喝完。

    放下勺子，抬眼看她：“这几天……都有熬？”

    她点头：“习惯成自然了。”

    他盯着她看了几秒，说：“下次我走，不用等。”

    “我没等。”她说，“我每天都会做。”

    他沉默片刻，站起身。

    “我去洗澡。”他说。

    “好。”她应着，拿走空碗。

    他走到楼梯口，停下。

    “明天……还做？”他问，没回头。

    “做。”她说。

    他点了下头，上楼。

    第九天清晨六点三十二分，苏晚打开冰箱。

    山药、红枣、小米、猴头菇、茯苓粉、黄芪片、桂圆肉、生姜、红糖——全齐了。

    她拿出食材，淘米下锅。火燃起来，汤开始咕嘟。

    她守在灶前，偶尔掀盖搅一搅。

    香气升腾，弥漫整个一层。

    七点十一分，楼梯响起脚步声。

    他走下来，没换衣服，直接走向餐厅。

    她将汤盛出，端过去。

    他接过，喝下第一口。

    温度正好。

    他一口接一口喝完。

    放下勺子，抬眼看她。

    她站在水槽边，指尖捏着毛巾一角，听见动静回过头。

    他对视一秒，极轻地点了下头。

    她笑了下，拿走空碗。

    “你工作忙，以后早上赶时间，我就提前煮好。”她说，“不用谢。”

    他说：“嗯。”

    空气静了一会儿。

    她去收拾灶台，他坐着没动。胃里暖着，不是那种吃饱的胀感，是一种从深处渗出来的舒缓。他已经很久没在早晨感觉到这么轻松。

    他忽然问：“今天加姜了？”

    她擦灶台的手顿了一下。

    “怕你凉。”她说，“早上风大。”

    他盯着她后脑勺看了一瞬。她没回头，继续擦。

    他知道她注意细节。

    但他没拆穿。

    只说：“以后别太早起。”

    “我不困。”她说，“反正醒了。”

    他又看了她一眼，站起-->>

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