苏清颜的指尖还停留在画笔上，那一点朱红像刚落下的露水，没来得及蒸发。阳光已经从窗台爬到了画架边缘，把未完成的饺子照得微微发亮。她没动，也没回头，只是耳朵轻轻一动——听见了门外的脚步声。

    很轻，但节奏稳定，是那种知道屋里有人、故意放慢了怕吓到谁的步伐。

    门被敲了三下，不重，也不试探，就是傅斯年式的“我来了，你开不开都得知道”。

    “在忙。”她头也不回地说，声音平得像在念说明书。

    “嗯。”他隔着门应了一声，“带了汤，排骨莲藕，保温桶还是热的。还有桂花糕，昨天你说想吃。”

    她手顿了一下。

    不是因为馋，是因为他知道。她根本没说过想吃桂花糕，只在三天前刷朋友圈时，在一个美食博主的帖子里点了个赞，连评论都没留。

    但她没开门。

    画还没完，情绪还在弦上绷着。刚才那一笔落下，像是把自己的一部分也按进了画布里。现在要是被打断，再回来可能就找不回这个劲儿了。

    她听见外面安静了几秒，然后是塑料袋被轻轻放在地上的声音，接着是他走远的脚步。

    她松了口气，又有点空。

    可十分钟后，手机震了一下。

    是家里的智能系统通知：主卧空调已调至24℃，加湿器开启；工作室新风系统切换为静音模式，光照亮度自动调整为创作专用光谱；冰箱冷藏区预留位置，已放入低糖豆浆和即食鸡胸肉，标签注明“清颜午餐”。

    下面是备注：【汤放门口，别凉了。饭后想聊，我在客厅等。不急。】

    她盯着屏幕看了五秒，突然笑了。

    这人总这样，不说“我爱你”，偏要搞得全世界都在替他表白。连个加湿器都能当情书使。

    她放下笔，走到门边拉开一条缝。保温桶还在原地，上面贴了张便签纸，字迹锋利如刀刻：

    【你画画的时候，我不进门。

    但你可以随时叫我。

    ——石头】

    小名写得歪歪扭扭，像小学生作业本上的涂鸦。

    她把桶拎进来，打开盖子，热气扑上来的一瞬间，鼻子有点酸。她舀了一勺汤喝，温度刚好，莲藕软而不烂，排骨炖得骨肉分离，连姜片都去得干干净净。

    她没说话，只是把工作室的门彻底拉开，让走廊的光线照进来一半。

    这是她的回应方式。

    他知道就行。

    傍晚六点十七分，她终于收笔。整幅画完成了最后一道高光处理——蒸汽从饺子上升起，在玻璃窗上凝成一小片雾气。她退后两步看了看，点点头，脱下帆布外套挂好，洗了手，走出工作室。

    傅斯年坐在客厅沙发上，没穿西装外套，领带松着，手里拿着平板在看数据报表，眉头微锁，一看就是在处理工作。听见脚步声，他抬眼，立刻把平板反扣在茶几上。

    “画完了？”他问。

    “嗯。”她在他对面坐下，抱起沙发上的抱枕，“你怎么没回家换衣服？”

    “怕你画到一半饿晕过去。”他说，“公司离这儿二十分钟车程，我让司机待命，随时能冲过来送急诊。”

    她翻了个白眼：“我又不是易碎品。”

    “你是。”他语气平静，“而且是限量版。”

    她被噎住，想反驳又觉得没必要，干脆转移话题：“你刚才在看什么？”

    “艺术活动清单。”他重新拿起平板，解锁，递给她，“三个沙龙邀请，两个策展意向，还有一个青年艺术家论坛的发言席位。都是独立机构发来的，没经过我这边打招呼。”<-->>

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