柱上，死死盯着陈玄的背影。

    他看到那个枯瘦的老人坐在门槛上，抱着一只破碗，佝偻的脊背在灯火里投下一道弯曲的影子。身边歪斜着一顶被摘下来的乌纱帽，帽翅的影子搭在他的肩膀上，像是两只垂死的蝴蝶的翅膀。

    那影子很小。

    小到他几乎要忽略它。

    可他真切地感受到那个老人变了。

    王冲说不上来哪里变了。

    他只是隐隐觉得——以后的陈玄，会让他比以前更害怕。

    以前的陈玄信“法”，而“法”是有规矩的、有边界的、有漏洞可钻的。

    可一个不再信“法”的陈玄……

    会信什么？

    王冲不敢想。

    正厅门外，北境的风雪呼啸而过，拍打着大门，发出沉闷的撞击声。

    那声音一下又一下，沉重而有规律。

    像是这座被罪恶与奢靡浸透的宅院，正在发出一声接一声的、迟来的、永不停歇的叩问。