充耳不闻。

    他拖着蹒跚的步子，行至一张雕花紫檀太师椅前。

    那张椅子很大，很宽，椅背上雕着繁复精美的如意云纹，扶手打磨得光滑如玉——这是赵德芳生前坐过的椅子。一个用北境百姓尸骨垒起的座位。

    陈玄没有坐下。

    他盯着那张椅子看了很久。

    然后他做了一件让王冲瞠目结舌的事——他将那本牛皮账册平平整整地放在了椅面正中央。

    放好之后，他退开两步。

    像是在供奉什么东西。

    又像是在审判什么东西。

    再然后，他走到正厅角落，弯下腰，极其轻柔地将那只磕了口、缠着麻线的破碗捧了起来。

    他抱着那只碗，颓然坐到了正厅门槛上。

    他就那么坐在那儿，两条腿耷拉在门槛外头。残破的紫色官袍堆在脚边，像一面被人从旗杆上扯下来、丢在泥地里的旧旗帜。

    怀里抱着那只破碗，佝偻着背，看上去不像一个正二品的大理寺卿，倒像是雁门关街头随便哪个歇脚的、累到了极点的老头子。

    坐下之后，他缓缓抬起右手，伸向了自己头顶。

    他的手指摸到了那顶乌纱帽。

    他在城门口曾经一丝不苟地把它扶正过。他在下马时曾经把它的帽檐压低过。他在那些羽林卫面前，甚至在他自己面前，一直死死守着这顶帽子代表的东西——朝廷的脸面。大夏的法度。他陈玄身为钦差的最后一点体面。

    此刻，他枯瘦的手指握住了帽翅。

    轻轻地，缓缓地，将那顶乌纱帽从头上摘了下来。

    没有用力，没有愤怒的动作。甚至没有任何情绪。

    他只是摘了下来。

    然后把它放在了身旁的门槛上，与自己并排。

    那顶乌纱帽歪歪斜斜地躺在冰冷的石头门槛上，在厅堂灯火的映照下，帽翅投下两道细长的影子——像是两只折断了翅膀的鸟，再也飞不起来了。

    他倍感疲乏。

    那份疲乏，并非源自身躯的劳顿。一线天峡谷的死战、两个时辰的长途跋涉、北境的严寒与风雪，都不是他此刻真正疲乏的原因。

    让他疲乏的东西说不清、道不明。但他知道，从今天起，有些东西碎了。碎得再也拼不回去了。

    可偏偏——

    在这片碎裂的废墟之上，在那些碎成齑粉的律法条文之间——

    有一样东西，没有碎。

    陈玄低下头，看着怀里那只破碗。

    碗沿上的缺口粗糙扎手，缠着的麻线已经起了毛球，碗底干涸发黑的米浆散发着一股淡淡的酸味。

    它丑。它脏。它一文不值。

    可它是“人”的东西。

    是一个活生生的、有血有肉的、在这世上挣扎过、受过苦、最后无声无息死掉的人，留在这人间的最后一样东西。

    陈玄的拇指，轻轻抚过碗沿的缺口。

    他的眼睛干涩得要命，已经流不出眼泪了。

    但他的嘴唇在动。

    极轻极轻地，对着那只碗，说了一句话。

    声音小到连坐在三步外的王冲都没有听到。

    他说的是——

    “老夫……受教了。”

    正厅的灯火摇曳了一下。

    地龙里的银丝炭又“噼啪”响了一声。但这一声比方才的轻了些，像是某种正在慢慢燃尽的东西，发出的最后一丝气力。

    然后一切重归死寂。

    王冲靠在廊-->>

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