胸口滑落，又被它迷迷糊糊地捞回去。

    久到夜君银白瞳孔边缘那片平息的数据风暴，泛起极其细微的、如同春冰初裂的涟漪。

    ——

    “……那不是遗书。”夜君说。

    他的声音很轻。

    轻到像是在对自己说。

    “只是日志。”

    “系统运行记录。”

    “没有写任何……不该写的东西。”

    ——

    林烬看着他。

    “你读了两千四百三十一次。”他说。

    “每一次都在读那封信。”

    “每一次都没有在日志里写下你在想什么。”

    “每一次都在‘内容未记录’后面，按下确认。”

    他停顿。

    “那不是系统运行记录。”

    “那是你在问自己——‘她还记得我吗’。”

    ——

    夜君没有说话。

    他的右手——那枚结晶被他握得太紧，边缘硌进银白色皮肤纹理，留下一道极浅的、尚未愈合的压痕。

    他没有松开。

    ——

    林烬移开视线。

    他望向东方地平线那层越来越亮的灰白。

    “我不是替你保存它。”他说。

    “我只是……留着。”

    “等她需要的时候。”

    “等她准备好。”

    “等她问你‘这八十七年你在想什么’的时候——”

    他停顿。

    “——她可以知道。”

    “你没有一天不在想她。”

    ——

    夜君的银白瞳孔中，那片涟漪扩散了。

    不是崩溃。

    不是故障。

    是某种他八十七年来第一次允许自己感知的、名为承受的东西。

    ——有人替他保存了。

    ——不是审判，不是证据，不是“你看你多可悲”。

    ——只是留着。

    ——等她问的时候，给她。

    ——

    “……她不会问的。”夜君说。

    声音很低。

    “她恨了我一百年。”

    “她不会问这个。”

    ——

    林烬没有反驳。

    他只是说：

    “她问了。”

    “昨天黄昏。”

    “她问你‘好喝吗’。”

    ——

    夜君没有回答。

    但他握着结晶的手，收紧了。

    ——

    黎明前的风从东方来。

    带着辐射尘特有的、微弱的金属腥气。

    夜君还站在那里。

    五米。

    一步都没有再靠近。

    但他也没有离开。

    ——

    林烬靠着灯杆。

    他没有再说任何话。

    他只是在等。

    等夜君把下一句话说出口。

    ——

    很久。

    久到地平线的灰白开始渗入第一缕极淡的金。

    夜君开口。>

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