“父亲，您为什么给我起这个名字呀？”

    七岁的女孩仰着头，看着父亲。

    那是民国初年的书房，窗外的树叶刚刚泛黄。

    父亲坐在藤椅上，膝头摊着一本线装诗集，阳光透过雕花窗棂，落在他清瘦的侧脸上。

    他的眼中，有慈爱，有期许，还有一点点她当时读不懂的东西。

    父亲放下书，伸手摸了摸她的头。

    掌心温热，带着书卷气。

    “当然是希望我们研玉，能像研磨的玉一样，经得起雕琢，成得了器。”

    “研？怎么研？”小女孩歪着头，眼睛亮亮的。

    父亲笑了，把她抱起来，放在膝上。指着窗外的树，又指着桌上的砚台。

    “你看那树，要经多少风霜，才能长成材？还有那墨，要研多少圈，才能写出好字？”

    他低下头，看着女儿的眼睛。

    “研琢成器，玉暖生辉。”

    “研玉，你就是块玉胚子。永远记住，研磨自己，才能发出你的光辉。”

    ——

    几十年了。

    如今已七十二岁的李研玉坐在书桌前。

    她戴上了老花镜，准备写叶文熙让她准备的培训内容。

    瞬间...

    她回想起了儿时与父亲的这段对话。

    父亲是留洋归来的知识分子，在京市开了一家书店，兼营文房四宝。

    店面较大，在文化圈里颇有名气。

    母亲出身江南织造世家，那一手刺绣活计，是带到北方来的嫁妆。

    小时候家里常有文人往来，谈诗论画，品茶听琴。

    她是家里最小的女儿，最得宠，父亲教她识字读书，母亲教她女红。

    “研琢成器，玉暖生辉。”

    父亲摸着她的头，眼里有光。

    那光里，是对她一生的期许。

    后来，时代变了。

    书店关了，文人散了，母亲陪嫁的那些刺绣，被锁进箱子最底层，再也没拿出来过。

    李研玉来到了东北。

    再后来，成分被重新划定。

    那些曾经让她骄傲的东西，书香气、好出身、精致的教养，都成了需要遮掩的“问题”。

    她学会了低着头走路。

    学会了在人前少说话，学会了把会的东西藏起来，学会了做一个“本分”的女人。

    嫁人、生子、操持家务。

    日子过得小心翼翼，生怕露出一点“小姐”的影子。

    那一身好手艺，只敢在家里用，给孩子做衣裳，给自己纳鞋底，从不对外人提起。

    几十年下来，她几乎忘了自己是谁。

    忘了自己识字，还有父亲曾经摸着她的头说“你是块玉”。

    她只是个老太太。

    会干活，但老了，有手艺，但不值钱。

    经历过，但没人想听。

    那些年，她把“研玉”两个字，深深地藏起来。

    藏到连自己都忘了，那是什么意思。

    直到今天。

    叶文熙握着她的手，说“李姨，我们都信你”。

    她忽然想起七岁那年，父亲的眼神。

    那眼神和叶文熙的眼神，忽然重叠在一起。

    原来这么多年，她一直在等这句话。

    那块玉，一直没有碎。

    只是蒙了尘-->>

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