“温盖特爵士，”他终于说，“你说得对。”

    他顿了顿：“让他们走。让舰队继续监视，但不要靠近。让情报部门继续分析，但不要声张。让报纸什么都不要写，就当这件事没发生过。”

    温盖特在电话那头说：“明白，首相。”

    首相放下电话。

    他坐在床边，看着窗外。

    窗外的夜色很深，深得看不见泰晤士河的水面。只有远处的几盏灯，在水面上投下细碎的光影，像无数颗坠落的星星。

    他忽然想起战争刚爆发时，民众涌上街头欢呼的情景。那时他们相信，圣诞节前就能回家。

    现在三年过去了。

    还要打多久？

    他不知道。

    他只知道，那支刚刚通过苏伊士运河的舰队，正在改变这场战争的天平。

    俾斯麦号已经航行了十九天。

    从2月19日出港到现在，整整十九天。四千五百多个小时，在北大西洋的狂风巨浪中颠簸，在南下的漫长航线上漂流。

    舰员们瘦了一圈。不是饿的——食物还够，是累的，是熬的，是那种不知道终点在哪里的精神消耗。眼窝深陷，颧骨突出，原本合身的军装现在显得空荡荡的。淡水限量供应，每天每人只有一壶，够喝，但不够洗脸。头发黏成一绺一绺的，胡茬乱糟糟地冒出来，整个战舰上闻起来像一座移动的动物园。

    新鲜蔬菜早就吃完了。罐头和硬饼干成了主食。硬饼干泡在热水里能软一点，但嚼起来还是像在嚼沙子。罐头是咸牛肉，咸得能把人齁死，但没人抱怨——有吃的就不错了。

    燃油剩余百分之十七。提尔皮茨号剩余百分之十四。

    舍尔把航速降到了八节。不能再降了，再降舵效就差了，遇到风暴会失控。

    他就这样漂着，漂在大西洋中央，像一个找不到港口的幽灵。

    3月10日，上午九时。

    舍尔站在舰桥上，看着海图桌上那张被铅笔线画满的北大西洋海图。参谋们每天更新一次位置，那条代表俾斯麦号的虚线已经画出去老长，从北纬六十度一路向南，现在到了北纬二十度附近。

    再往南五百海里，就是赤道。

    赤道那边，是南半球。是南非，是南美，是一个他从未去过的世界。

    “将军，”航海长轻声说，“我们的燃油……”

    “我知道。”舍尔打断他。

    他当然知道。百分之十七。以八节航速，可以再跑大约四天。四天后，燃油见底，主机停转，俾斯麦号将变成一座漂浮的钢铁棺材。

    到那时，他有两个选择：弃舰，或者自沉。

    弃舰？一千二百人挤在救生筏上，在大西洋中央漂流，生还率不足十分之一。

    自沉？打开通海阀，让海水灌进舱室，让俾斯麦号带着一千二百人沉入海底。

    不。

    他摇了摇头。

    还有第三个选择。等。

    等兰芳的回应。

    虽然已经等了十六天，虽然没有任何消息，但他还在等。

    因为等，是唯一的希望。

    “将军，”通讯官的声音从身后传来，带着压抑不住的颤抖，“收到一封电报。兰芳海军部发来的。”

    舍尔转过身。

    通讯官的手在发抖。那几页电报纸在他手里簌簌作响，像风中的落叶。

    舍尔接过电报，低头看了一遍。

    然后他闭上眼睛，深吸一口气。

    然后他睁开眼睛，又看了一遍。

-->>

本章未完，点击下一页继续阅读