睛，呼吸缓慢而微弱。他比照片上老了太多，也小了太多。那个从白手起家到执掌百亿财团的枭雄，此刻躺在这张病床上，缩成一小团苍白的影子。

    林修没有说话，只是看着。

    不知过了多久，林国栋的眼睛睁开了。

    那双眼睛浑浊了许多，但依然锋利，像两块藏在深潭里的磨刀石。

    他看林修的第一眼，没有惊讶，没有审视，没有愤怒，也没有愧疚。

    他只是看着，像在看一个多年前就该看、却一直没有看的文件。

    “坐。”他说。

    声音沙哑，像砂纸摩擦过的铁器。

    林修没有坐。他依然站着。

    林国栋也没有坚持。他只是缓缓调整了一下躺姿，让自己能更省力地看着这个陌生又熟悉的年轻人。

    “你来干什么？”他问。

    林修看着他。

    “来看看你死之前，”他说，“还有什么话要说。”

    病房里的空气仿佛凝固了一瞬。

    林国栋看着他，眼神里没有任何波澜。

    “林霆派你来的？”他问。

    “我自己来的。”林修说。

    “林霆知道？”

    “知道。”

    林国栋点了点头。

    他沉默了很久。

    久到林修以为他已经睡着了。

    “你长得像你妈。”林国栋忽然说。

    林修没有说话。

    “你妈叫沈曼。”林国栋的声音很轻，像在说一件尘封太久的旧事，“那年我二十三岁，刚创业失败，欠了一屁股债。她在纺织厂做工，工资低，但攒了两年，攒出三百块钱。”

    他顿了顿。

    “她把那三百块钱借给我。”

    林修依然没有说话。

    “后来我还她了。”林国栋说，“十倍。三千块。那时候三千块能在江城买一套小房子。”

    他看着天花板，眼神有些飘忽。

    “她没有要。她说她借我不是为了还。”

    病房里很静。只有监护仪器的滴答声，像古老的时钟。

    “你出生那天，”林国栋继续说，“我没去。那时候我在深圳谈一个项目，谈成了能翻身，谈不成这辈子就完了。”

    他闭上眼。

    “我选择了项目。”

    林修听着。

    他听见窗外隐约传来的车声，听见走廊里护士经过的脚步声，听见林国栋那台用了七十年的老机器每一个零件发出的疲惫叹息。

    他没有愤怒，没有悲伤，甚至没有任何情绪。

    他只是站在那里，像一个旁观者，看着另一个人的故事在眼前缓缓展开。

    “后来我成功了。”林国栋睁开眼，“你妈死了。”

    他看向林修。

    “你会恨我吗？”

    林修迎上他的目光。

    “不会。”他说。

    林国栋的眉毛微微动了一下。

    “你恨的，”林修说，“是你自己。”

    林国栋看着他，很久很久。

    然后他笑了。

    那笑容很淡，只是嘴角微微扬起。但林修在那笑容里看到了某种东西——不是释然，不是解脱，而是一种极深的、浸透了七十年的疲惫。

    “你说得对。”林国栋说。

    他闭上眼。

    “我累了。”他说，“你走吧-->>

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