这是……”她抬起头，“你设计的？”

    宋启明点头。

    “画得不太好。”他说，“做出来的师傅改了好几版。”

    他的声音很平静，像在说一件不值一提的事。

    苏晴看着那枚指环。

    她想起去年他送她的那块表。父亲看了一眼就说“这块表不下五万”。她吓了一跳。

    她只是不想戳穿。

    现在他又送了这样一份礼物。

    她把盒子轻轻放下。

    “启明。”她抬起头，眼眶红了，“那块表我已经不敢戴了，怕磕坏。你又送这么贵重的……”

    她顿了顿。

    “我没办法收。”

    宋启明看着她。

    他没有解释“不贵”。

    他只是在她对面蹲下来，抬起头，看进她眼睛里。

    “我有两个理由。”他说，“听完如果还不想收，我就不勉强。”

    苏晴看着他。

    “第一，”他说，“这个手链是我自己设计的，全世界只有这一条。”

    他顿了顿。

    “你可能不喜欢，但它确实是独一份的。”

    苏晴没有说话。

    “第二，”他说，“不要心疼我花钱。”

    他看着她，眼睛在烛光里很亮。

    “因为我给你花再多，我也不会心疼。”

    苏晴的睫毛颤了一下。

    她张了张嘴，想说你挣钱不容易，想说你那些钱是怎么挣来的我一清二楚。

    他没给她开口的机会。

    他站起来，靠近她耳边。

    他的声音很轻。

    像怕惊动窗外初降的夜色。

    “我在我们公司签的战亡受益人……”

    他顿了一下。

    “就是你。”

    苏晴僵住了。

    她坐在那里，手指还搭在绒面盒子的边缘，像一尊忽然失去语言能力的雕像。

    窗外的电视塔灯还在闪。

    钢琴师的指尖还在流淌德彪西。

    侍者远远站在吧台后面，低着头，假装在擦一只早已光洁如新的杯子。

    她的眼睛慢慢红了。

    不是委屈，不是感动，是一种从胸口深处涌上来的、酸涩又滚烫的东西。

    她从来没有想过“受益人”这三个字会和自己的名字放在一起。

    他才二十岁。

    他已经在安排自己的身后事了。

    而她在那份安排里，是那个会被通知、会被交付、会被妥善安置的人。

    他把自己最后的、全部的、用命换来的那一点东西，都留给了她。

    她低下头，攥紧那只绒面盒子。

    “你……”她的声音哽住。

    她说不出话来。

    她只是伸出手臂，用力抱住他的脖颈。

    他把下巴抵在她发顶。

    她没有哭出声。

    但她的肩膀在轻轻发抖。

    他没有说话。

    他只是收紧手臂，把她更深地拥进怀里。

    钢琴曲换了一首。

    是《致爱丽丝》。

    过了很久。

    苏晴从他肩窝里抬起头。

    她的眼眶还是红的，睫毛上挂着细碎的泪。

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