在收拾架子，把当天的晚报一叠叠收进柜子。电视塔的灯亮了，在天边那片紫灰色里亮成一簇孤零零的光。

    他站了一会儿。

    然后他走向地铁站。

    三月十七号。

    苏晴一整天都在等。

    等什么，她也说不清。早上出门时宋启明只说晚上一起吃饭，语气平淡得像在说“今天周二有糖醋排骨”。她问他去哪儿吃，他说“到时候告诉你”。

    她把手机攥了一路。

    傍晚五点，他出现在宿舍楼下。

    穿的不是那件藏青色大衣。是另一件她从没见过的深灰色西装，剪裁合体，领口别着一枚银色领针。他站在门灯下，手里拿着一束花——不是玫瑰，是白色的洋桔梗，花瓣边缘带一圈淡紫。

    苏晴站在台阶上，忘了往下走。

    他看着她。

    “走吧。”他说。

    出租车穿过晚高峰的车流，停在一栋老建筑门口。

    苏晴下车，抬头。

    这是一幢三层小楼，红砖墙，铁艺阳台，窗框刷成深绿色。门边没有招牌，只有一盏黄铜壁灯，亮着温暾的光。

    “这是……”她问。

    “西餐厅。”宋启明说，“朋友介绍的。”

    他推开那扇深色木门。

    里面没有其他客人。

    落地窗正对着滨海电视塔，塔尖的灯已经亮起来，在暮蓝的天幕上一闪一闪。每张桌子上都摆着白色蜡烛，烛焰摇曳，把整间餐厅拢成一片暖黄色的海。

    靠窗的桌上放着一只水晶花瓶，插着和她手里那束一样的洋桔梗。

    钢琴师坐在角落，指尖落下，是《月光》的开篇。

    苏晴站在原地。

    她想起去年冬天，他消失九十一天，她每天在食堂一个人吃饭，想着如果能等到他回来，一定要问清楚他到底去了哪里。

    后来他回来了，带来了满身伤痕和那些她从不知道的过去。

    他没有问过她想要什么。

    他只是在她生日这天，把一整间餐厅包下来，放着她最喜欢的钢琴曲，在她手边插满她曾在花店门口多看了一眼的花。

    “你……”她的声音有点涩，“你什么时候弄的这些……”

    宋启明没有回答。

    他为她拉开椅子。

    她坐下来，手指攥着餐巾边缘。

    侍者上菜。

    前菜、汤、主菜、甜点，每一道都是她喜欢的。她不知道他什么时候记住的，她只是随口提过“喜欢海鲜”“不爱吃太甜的”“鹅肝有点腻”。

    他都记得。

    她吃得不多。

    不是不好吃，是她总觉得还有什么事要发生。

    甜点撤下后，宋启明没有叫侍者。

    他站起身，走到她身边。

    然后他从口袋里取出一个小小的绒面盒子。

    深蓝色，巴掌大。

    他把盒子放在她手边。

    苏晴低下头。

    她打开盒盖。

    里面是一条手链。

    银色的链身，细密的光泽。链子中央坠着一只小小的指环，不是串上去的，是用一个精巧的扣子与手链连接在一起，可以分开，也可以合并。

    指环内壁刻着一行字：

    S&Q

    苏晴。

    齐梓明。

    她的手指停在半空。

    “-->>

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