一团，靠彼此的体温熬过最冷的那个夜晚。

    想起坎大哈的夜空，美军AC-130炮艇机在天边轰鸣，马库斯趴在他旁边说“听，那是天使在唱歌”。

    他不知道这些东西能不能转化成苏天阳他们需要的东西。

    但他愿意试。

    “我可以先整理一份大纲。”他说，“主要涵盖外籍兵团基础训练模块和美军特种作战小队战术协同框架。”

    他看着苏天阳。

    “如果苏少校不嫌弃，完成后可以请您过目。”

    苏天阳愣了一下。

    “不嫌弃。”他说，声音突然有点哑，“不嫌弃。”

    他坐回椅子上。

    宋启明看见他的手指还在轻轻发抖。

    不是恐惧。

    是某种压抑太久的期待。

    苏建国没有再多说。

    他把文件收回抽屉，看了看窗外。

    夜色已经沉透了。

    “天阳，”他说，“你妈说今晚包饺子。”

    苏天阳站起来。

    “我去帮忙。”他走到门口，又停住。

    他回头，看了宋启明一眼。

    “那个，”他说，“刚才在……我什么都没看见。”

    他拉开门，快步走了出去。

    书房里又安静下来。

    宋启明看着那扇还在轻轻晃动的门。

    苏建国喝了口茶。

    “他就这样。”他说，“二十七、八了，还跟二十出头似的。”

    宋启明没有说话。

    他看着窗台上那盆墨兰。

    叶片在夜风里轻轻摇曳。

    他想起苏天阳刚才说的“我就是想知道，我们练的那些，和真打仗之间，还差多少”。

    那不是对战争的好奇。

    那是对自己能力的怀疑，对战友性命的担当。

    他见过太多这种眼神。

    在刚果，矿工们逃进丛林前回头望同伴的最后一眼。

    在坎大哈，马库斯咽气前看着他说“活下去”时的目光。

    那是想把身后的人带回家、又怕带不回去的人，才会有的眼神。

    “苏叔叔。”他说。

    苏建国看着他。

    “天阳哥，”宋启明说，“是个好军人。”

    苏建国没有回答。

    他低下头，把茶杯里凉透的残茶倒进废水盂。

    “废话。”他说。

    声音很轻。

    宋启明从书房出来时，客厅里正热闹。

    苏天阳在包饺子，动作笨拙，捏出的褶子歪歪扭扭。沈静茹嫌弃地推开他的手，亲自示范。苏晴在旁边笑得肩膀发抖，举着手机拍照。

    “哥，你这饺子下锅准破。”

    “破了也是饺子，怎么，破饺子不是饺子？”

    “破饺子是片汤。”

    沈静茹忍俊不禁。

    苏建国在沙发上看电视，手里剥着橘子，把橘络一根根撕干净。

    宋启明在玄关边站了一会儿。

    苏晴抬起头，看见他。

    她放下手机，走过来。

    “要走了？”她小声问。

    “嗯。”

    她没有说“再待一会儿”。

    她只是从鞋柜上拿起那只浅灰色的羊毛手套，递给他。
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