她只是看着他。

    那种目光不是医生看患者，不是长辈看晚辈。

    是一个母亲，看着另一个母亲没有机会看顾长大的孩子。

    “你妈妈，”她开口，“是什么时候走的？”

    宋启明怔了一下。

    他垂下眼睑。

    “十四岁那年。”

    “病？”

    “嗯。”他说，“癌症。”

    沈静茹点点头。

    她没有问“她走的时候你在不在身边”，没有问“后来谁照顾你”。

    她只是点点头，像记住了什么。

    “她要是知道你长这么大了，”沈静茹说，“会很欣慰的。”

    宋启明没有说话。

    他看着自己的手。放在膝盖上，骨节分明，手背有几道很淡的陈年划痕，愈合太久，已经看不出原来的形状。

    “我不知道。”他说。

    他的声音很轻。

    “她走的时候，我还没学会怎么做一个让她省心的儿子。”

    沈静茹看着他。

    窗外冬日的阳光穿过百叶窗，在他侧脸上切出一道道细长的光影。

    “做母亲的不需要儿子省心。”她说，“只需要他活着。”

    她顿了顿。

    “好好活着。”

    宋启明抬起头。

    他看着沈静茹。她坐在办公桌后面，白大褂领口露出一截深灰色的羊绒衫。她身后那盆绿萝的长藤垂到桌面，叶片肥厚，在冬日的室内绿得安静而笃定。

    他想起刚果矿场的雨季。那些藤蔓绞杀大树的丛林，绿的张牙舞爪，绿的不给任何生灵留活路。

    不是这样的绿。

    这是被细心浇灌、被妥善安放的绿。

    是有人惦念、有人照看的绿。

    他垂下眼睑。

    “……谢谢您。”他说。

    声音有些哑。

    沈静茹没有说“不客气”。

    她只是站起来，走到窗边，给那盆绿萝浇了一点水。

    “药吃完再来找我。”她背对着他，语气恢复了平静，“不用让晴晴陪，你自己来也行。”

    宋启明点头。

    “好。”

    走廊里传来苏晴的脚步声。由远及近，轻快而稳。

    沈静茹转过身，脸上已经看不出任何异样。

    “药取到了？”她问。

    “嗯。”苏晴把手提袋递给宋启明，又看了看母亲，“妈，我们走了？”

    “走吧。”沈静茹说，“路上慢点。”

    宋启明站起来。

    他走到门口，手触到门把手，又停住。

    他转过身。

    沈静茹还站在窗边，阳光把她的白发照得有些晃眼——那些藏在黑发里的银丝，平时看不太出来。

    “沈阿姨。”他说。

    沈静茹看着他。

    他站在那里，手里提着药房的白色手提袋，脊背挺直。

    “春节，”他说，“我会陪苏晴回家吃年夜饭。”

    他顿了顿。

    “谢谢您。”

    他没有说为什么谢。

    谢她亲自带他做这三个小时的体检。谢她看见那些旧伤没有追问。谢她给那盆绿萝浇水的背影，和那句“只需要他活着，好好活着”。

    沈静茹看着他。

-->>

本章未完，点击下一页继续阅读