，这是开战前三天的统计。后来陆陆续续补充过几次兵力，我记不清具体数字了。”

    他停顿了很久。窗外的尘霾在他苍老的侧脸上投下浅灰色的阴影。

    “撤出来的，四十三个。重伤来不及带走的，阵亡确认的，以及至今没有音讯的——”他吸了一口气，胸腔里发出轻微的、嘶嘶的声音，也许是旧伤，“三百多人。”

    三百多人。

    宋启明在心里把这个数字过了一遍。三百多个名字，三百多套识别牌，三百多张或年轻或苍老的脸，三百多份正在或者即将从公司账户汇出的抚恤金。

    他在坎大哈废墟里捡过那些识别牌。冰凉的金属片，刻着编号和血型，浸透了血，有时候还连着半截伞绳。他把它们塞进胸前的内袋，贴着马库斯那块，贴着没电的手机。

    一块，两块，三块……他记不清最后捡了多少块。

    都留在撤退路上了。和那些带不走的尸体一起。

    “黑水那边呢？”他问。

    “比我们惨。”卡特扯了扯嘴角，不是笑，只是面部肌肉的机械运动，“他们在昆都士被包了饺子，两个整编小队，七十多人，活着出来的不到十个。”

    他转过头，第一次正眼看着宋启明：“这场仗，所有的PMC都亏惨了。塔利班付的定金还不够付抚恤金的一半。”

    “公司打算怎么办？”

    卡特沉默了几秒。

    “会找塔利班政府交涉。”他说，“他们虽然丢了坎大哈，但主力还在山区，美军的清剿至少还要持续三到五年。他们需要雇佣兵，需要后勤，需要一切还能提供服务的承包商。”

    他的声音里有一种疲惫的、认命般的平静：“这笔账，他们会认。活着的还有死去的，都会有个交代。”

    交代。

    宋启明咀嚼着这个词。它像一块没有味道的压缩饼干，干涩，寡淡，卡在喉咙里咽不下去。

    三百多条人命，换一句“会有个交代”。

    这就是雇佣兵的归宿。

    他低下头，看着自己的手。绷带换得很干净，指尖的茧还在，但指甲缝里已经洗掉了血迹。那双手看起来和十四天前没有太大区别，但宋启明知道，有什么东西已经永远不一样了。

    不是变得更坚硬，是变得更空。

    像一口枯井。

    “你那个女孩。”卡特突然说，语气很平淡，没有探寻，没有审判，只是在陈述一个他无意中知道的事实，“还在等你？”

    宋启明的手指动了一下。

    “是。”

    卡特点点头，没有再问。

    窗外的尘霾似乎淡了一些，阳光从稀薄的云层缝隙里筛下来，在医院惨白的墙面上铺开一小片暖色。收音机换了频道，开始播放一首古老的波斯民谣，女声婉转，唱着什么关于离别和重逢的故事。

    宋启明靠在椅背上，闭上眼。

    他没有回答卡特的问题，不是不想回答，是不知道答案。

    苏晴还在等他吗？

    他离开时说的是“非洲”，是“父母那边有点事”，是“通信可能不方便，不要担心”。那是11月1日。现在是12月中旬，一个半月过去了。

    她发过多少条消息？打过多少次无人接听的电话？在那些辗转难眠的夜晚，会不会对着手机屏幕上永远显示“未送达”的对话框发呆？

    她会怎么想？会不会觉得自己被欺骗了，被抛弃了，被一个从未真正存在过的人戏弄了感情？

    或者，更糟糕的是——她会不会还在等？

    怀着那种“他一定会回来”的、盲目的、毫无保留的信任，一天-->>

本章未完，点击下一页继续阅读