淡得像在讲一件与生死无关的小事，“是扎出来的影，套了旧衣，借了风动。”

    苏晚灯没有应声，只垂眸看着灯芯。

    火苗微微一颤，在她眼睫投下细碎的影，像一只欲飞又停的蝶。

    她比谁都清楚，戏台一带从无孤魂野鬼，只有人心造出来的鬼。

    外婆说过：

    人若心毒，一步一坟；心若藏凶，满目皆凶。

    戏腔又起了。

    不是凄厉，不是诡异，是极软、极糯、极旧的江南小调，像老妇人坐在门槛上哼给孩童听的歌，温柔得能让人落泪。可这温柔落在雨夜荒台、乱草孤坟之间，却像一根极细极软的丝，一圈一圈，缠上人的喉咙，不勒疼，只让人慢慢喘不上气。

    苏晚灯的指尖，轻轻一颤。

    这调子，她太熟了。

    是外婆年轻时常唱的，是母亲还在时，坐在戏台台阶上一起和过的。

    世上除了她，只剩一个人还记得——

    她的父亲，苏敬山。

    那个在她三岁那年，转身离开，再也没有回头的人。

    这个念头像一根极细的针，轻轻刺破她心底最软、也最不敢碰的一层。

    她不敢深想，也不能深想。

    一想，整座古镇的雨，都会变成凉透骨的泪。

    谢寻的目光，轻轻落在她微白的侧脸。

    他看得很静，很轻，像怕一碰就碎，可眼底深处，有一层她读不懂的沉暗，像藏了一整个不为人知的冬天。

    “他们在引你。”

    他声音很低，只让她一人听见，“引你靠近戏台，引你离开那盏灯，引你走进早已铺好的路。”

    “引我去死。”

    苏晚灯轻轻接下去，语气平静得不像在说自己。

    灯影晃了晃，映得她眼波微漾，像雨后湖面，明明温柔，却深不见底。

    谢寻没有否认，只轻轻“嗯”了一声，淡得像雨落水面：

    “他们不敢明着来。

    只能装鬼，唱戏，放影子，造恐慌，借全镇人的怕，来埋掉一个人。”

    “埋谁？”

    “知道秘密最多的人。”

    他顿了顿，目光越过她，望向那座沉默在雨里的戏台，一字极轻，

    “也是，最不该活着的人。”

    苏晚灯的心，在那一刻，轻轻沉了下去。

    不是坠落，是沉进温水里，慢慢窒息，连挣扎都显得安静。

    她忽然明白：

    这场“闹鬼”，从来不是吓镇上的愚民。

    是专门演给她一个人看的戏。

    西巷深处，又有东西动了。

    不是狂奔，不是突袭，是极慢、极轻、极缓地挪动，像老人蹒跚而行，影子佝偻，头巾垂落，身形像极了每日给她塞桂花糕的张阿婆。

    镇上人一旦看见，必会脱口而出：

    ——张阿婆被鬼缠了！

    ——戏台的鬼出来索命了！

    苏晚灯的呼吸，轻轻一顿。

    她懂了。

    先造鬼，再死人，最后把一切推给戏台阴邪。

    天衣无缝，合情合理，人人信，人人怕，人人闭口不言。

    真正杀人的，从来不是鬼。

    是一群人的沉默，一个人的阴谋，一群人的伪善。

    谢寻忽然往前微踏半步，将她护得更紧一些，动作轻得像拂去她肩上的雨丝，自然得仿佛做过千百遍。
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