婆的调子，引她过去。

    “谁在里面？！”苏晚灯猛地抬声，声音穿过雨幕，落在空空的戏台上，只有回声荡回来，空荡荡的，伴着那咿呀的戏腔，缠缠绕绕，像索命的丝。

    戏声没有停，反而更近了。

    像是有人坐在戏台的台沿上，垂着脚，一边晃，一边唱，目光直直地盯着坟前的她，盯着她手里的灯，盯着她这个人。

    谢寻的脸色，终于沉了几分。

    他往前迈了一步，挡在苏晚灯身前，将她彻底护在身后，目光锐利地扫向戏台的破帘幕，帘幕被风卷得翻飞，里面黑漆漆的，什么都看不见，可那戏声，就从帘幕后面，一丝一缕地飘出来。

    “这戏声，是唱给你听的。”谢寻的声音很低，带着一丝冷冽，“他们知道你守着外婆的坟，知道你记着外婆的戏，知道你心软，知道你会忍不住去看。”

    “引你离开坟前，离开这盏灯，他们就敢动手。”

    苏晚灯的心脏，狠狠一缩。

    她忽然想起外婆临终前抓着她的手，反复摩挲着那盏青油灯，说的话：灯在，人在；灯灭，命绝。这盏灯，照的不是路，是你身边的恶，是藏在暗处的人。

    她一直以为，外婆说的是坟地的邪祟，是镇上人的偏见。

    直到此刻她才明白，外婆说的，是人。

    是藏在古镇里，藏在亲情里，藏在她身边，盼着她死、盼着她毁掉、盼着她把外婆的秘密带进坟里的人。

    而这些人，此刻就在她眼前——在戏台的帘幕后，在西巷的黑暗里，在她看不见的角落，布下了天罗地网，用戏声，用尖叫，用她最在意的回忆，引她入瓮。

    就在这时，西巷口忽然晃过一道影子。

    不是人影，是一道佝偻的、裹着黑布的影子，速度极快，贴着墙根窜过，像一只受惊的鼠，却又故意慢了半分，让她看清那身形——像极了张阿婆，像极了那个每日给她塞桂花糕的慈和老人。

    “张阿婆！”苏晚灯终究没忍住，脚步往前挪了半步，油灯的光晃得更厉害，“是不是你？你没事吧？”

    那影子顿了一下，却没有回头，反而更快地往戏台方向窜去，像是要钻进戏台的帘幕里，和那戏声合在一起。

    戏声忽然拔高，变得尖锐，像哭，又像笑，刺耳得让人头疼。

    “晚灯！站住！”谢寻一把攥住她的手腕，力道大得让她疼，却也让她瞬间清醒，“那不是张阿婆，是假的！是套了张阿婆衣服的稻草人，是引你过去的饵！”

    苏晚灯猛地停住脚。

    稻草人？

    她的视线死死盯着那道影子，雨雾里，那影子的轮廓渐渐清晰——没有头，只有裹着黑布的躯干，手臂是枯树枝，脚下没有...雨是细的，软的，轻得像未说出口的叹息，落在瓦上，落在草尖，落在戏台朽坏的木檐，一滴，又一滴，把夜色浸得温润而凉。

    苏晚灯手里的灯，是整座荒镇唯一一点暖。

    光很薄，像一层纱，笼住她指尖，也笼住她眉梢那一点淡得几乎看不见的愁。

    她生得静，气质也静，像长在阴湿墙角的一茎兰，不张扬，不刺眼，只安安静静立在那里，便自带一段旧时光的温柔。可只有她自己知道，这副安静底下，藏着多少夜的警觉，多少未愈的伤，多少不敢细想的疑。

    谢寻站在她身前，衣衫被雨打湿，贴出清瘦而挺拔的轮廓。

    他不说话的时候，像一幅水墨里的人，远山眉眼，淡雾神情，连呼吸都轻得怕惊扰这夜。

    可他一开口，声音是稳的，沉的，像水底下的石，让人莫名安心，又莫名不安。

    “那不是人。”

    他轻轻说，语气-->>

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