沈砚反手握住了她的。

    两人就这样站在窗前，望着那株晚雪。

    晨光一点一点透进来，将晚雪的叶子照得半透明。那些黄叶在光里泛着淡淡的金色，像一片片薄薄的金箔。

    谢停云忽然开口。

    “沈砚。”

    “嗯？”

    “你有没有想过——”

    她顿了顿。

    “叔公为什么要走？”

    沈砚沉默。

    “他说，不想让我为难。”他说。

    “那为什么不留下来？”

    沈砚没有说话。

    谢停云看着他。

    “他留下来，你会杀他吗？”

    沈砚的手微微一顿。

    谢停云握紧他的手。

    “你不会。”

    沈砚转过头，看着她。

    谢停云也看着他。

    “你查了十年，追了十年。叔公做的那些事，你查了八年。你早就知道，却一直没有动他。”

    她的声音很轻。

    “为什么？”

    沈砚沉默。

    很久很久。

    久到窗外的晨光完全亮起来，久到晚雪的叶子上那层金色褪去，恢复成寻常的枯黄。

    然后他说：

    “因为他是我叔公。”

    谢停云没有说话。

    沈砚望着窗外。

    “我八岁那年，父亲教我骑马。叔公站在旁边看，笑得眼睛眯成一条缝。”

    “父亲死后，叔公把我接到他院里，亲自照看。我发高热，他守了三天三夜。我学武受伤，他亲手给我上药。”

    “他教我识字，教我算账，教我怎么看人。”

    他顿了顿。

    “他是我在这世上，最后一个亲人。”

    谢停云听着。

    她想起父亲临终前握着她的手，说“你长大了，为父放心了”。

    她想起母亲信里那些颤抖的字迹。

    她想起谢顺临死前留下的那封信。

    她忽然明白，沈砚此刻是什么感觉。

    不是愤怒，不是仇恨，不是想要报仇。

    是空。

    空空的，什么都没有。

    像她跪在父亲灵前那夜。

    像她握着母亲的信，泪流满面那一刻。

    像她发现谢顺就是害死母亲的人那一瞬。

    空。

    什么都没有。

    她将他的手握得更紧了一些。

    “我陪你找。”她说。

    沈砚看着她。

    她没有再说别的。

    只是站在那里，握着他的手，望着那株晚雪。

    阳光越来越亮，将他们的影子投在地上，交叠在一起。

    十一月初三。

    城西，栖霞岭。

    九爷的人在一处废弃的山神庙里发现了有人住过的痕迹——一堆灰烬，几个干硬的馒头，一张铺了干草的破席。

    灰烬还是温的。

    人刚走不久。

    沈砚蹲在那堆灰烬前，拨开表面那层灰，露出下面几块未烧尽的木柴。

    是松木。

    山神庙周围到处都是松树，捡几根枯枝生火，再寻常不过。
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