十一月初一，申时三刻。

    沈砚站在东角门外，已经站了整整一个时辰。

    那封信被他反复看了三遍，此刻就贴在他胸口的暗袋里，与那枚追查了十年的箭镞放在一处。信纸的边缘被他捏得微微起皱，墨迹却依然清晰——

    “我走了。”

    “你不用找我。”

    “该回来的时候，我会回来。”

    谢停云站在他身侧，没有说话。

    她只是陪他站着，望着那条空荡荡的巷子。风一阵一阵，卷起地上的落叶，打着旋儿，又落下。

    远处传来更鼓声，一慢一快，悠悠飘过。

    沈砚终于动了。

    他转过身，看着谢停云。

    他的眼睛很深，很静，像一潭不见底的深水。但谢停云看见，那深水的底下，有什么东西正在缓慢地、艰难地涌动。

    “他走不远。”他说。

    谢停云点头。

    “他七十多了，腿脚不好，走不快。”

    沈砚沉默片刻。

    “他知道我知道。”

    谢停云微微一怔。

    “什么？”

    沈砚望着那条空巷。

    “他留这封信，不是为了解释。是为了告诉我——”

    他顿了顿。

    “他知道我查到了。他不想让我为难。”

    谢停云没有说话。

    她想起那夜在祠堂，叔公跪在沈砚身侧，说“后悔了十年”。

    她想起那个满头白发的老人，坐在廊下望着凋零蔷薇的背影。

    她想起他说“这里不是你该来的地方”时，眼底那抹她读不懂的复杂。

    此刻她懂了。

    那不只是敌意。

    那是愧疚。

    是一个将死之人，面对仇人之女时，无法言说的心虚。

    也是一个垂暮之人，面对自己亲手养大的孩子时，无法开口的告别。

    “你打算怎么办？”她问。

    沈砚望着巷子尽头。

    “找。”他说。

    “找到了呢？”

    沈砚沉默。

    很久很久。

    久到天边的云被夕阳染成暗红，久到巷口的灯笼次第亮起，久到她以为他不会回答了。

    然后她听见他的声音，很轻，很哑，像从很深很深的地方浮上来：

    “我不知道。”

    十一月初二，卯时。

    天刚蒙蒙亮。

    谢停云醒来时，枕边空空的。她侧头看去，沈砚不知何时已经起身，正站在窗前，望着外面灰白的天色。

    他穿着那件玄色深衣，腰间悬着长刀。背影挺直，却透着一股说不出的孤峭。

    谢停云起身，走到他身边。

    “一夜没睡？”

    沈砚没有回答。

    他只是望着窗外，望着那株在晨风里轻轻摇曳的晚雪。

    “九爷有消息吗？”

    沈砚摇头。

    “没有。城东城西都找了，城北也找了。他常去的地方，他可能去的地方，都找了。”

    他顿了顿。

    “像凭空消失了一样。”

    谢停云没有说话。

    她伸出手，轻轻握住了他的手。

    他的手冰凉。

    她握紧。-->>

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