摔，一言不发。

    有的拼死反抗，被沈砚一刀制服。

    有的——

    有的像那个寡妇，什么都不知道，什么都不明白，只是收了钱，做了事，然后活在日复一日的煎熬里。

    每见一个人，沈砚的脸色就沉一分。

    每见一个人，谢停云握着他的手就更紧一分。

    不是因为这些人的罪孽有多深重。

    是因为这些人的背后，都指向同一个人。

    叔公。

    那个满头白发、脊背佝偻的老人。

    那个在沈砚父亲死后，将他接到院里亲自照看的人。

    那个守了他三天三夜的高热，亲手给他上过无数次药的人。

    那个说“查吧，查清楚了，给你父亲报仇”的人。

    那个自己，就是仇人。

    十月二十五，戌时。

    沈砚独自去了祠堂。

    谢停云没有跟去。

    她站在停云居院中，望着那株晚雪，很久很久。

    晚雪的叶子已经开始变黄。秋风一阵一阵，吹落几片枯叶，飘飘摇摇，落在她脚边。

    她弯腰拾起一片，托在掌心。

    枯叶很轻，叶脉清晰，像一张缩小的舆图。

    她想起那片绢帛上的名单。三十七个名字。三十七个曾经鲜活的人。三十七笔在暗处流淌了十年的血债。

    母亲花了三年，查出了这份名单。

    母亲将这名单藏在图后，等了十四年。

    母亲等到了。

    可母亲若知道，这份名单最终指向的是谁——

    她会怎么想？

    谢停云不知道。

    她只知道，此刻沈砚在祠堂里，面对着父亲的牌位，也面对着那个他叫了二十二年“叔公”的人。

    那会是什么样的场景？

    她不敢想。

    祠堂。

    香烟缭绕，烛火通明。

    沈砚跪在父亲牌位前，一动不动。

    他已经跪了半个时辰。

    叔公站在他身后，望着他的背影，很久没有说话。

    终于，老人开口。

    “查清楚了？”

    沈砚没有回头。

    “查清楚了。”

    叔公沉默片刻。

    “都有谁？”

    沈砚从袖中取出那张名单，放在身侧的地上。

    叔公走过去，低头看。

    他看着那些名字，一个一个看过去。看到最后，他的目光停在那四个名字上。

    那四个名字后面，是他的名字。

    沈砚听见他的呼吸顿了一瞬。

    然后是一声极轻的、极长的叹息。

    那叹息，像从很深很深的地方浮上来，带着几十年的疲惫与沉重。

    “砚哥儿，”叔公的声音苍老沙哑，“你恨我吗？”

    沈砚没有回答。

    他只是跪着，望着父亲的牌位。

    叔公走到他身侧，缓缓跪了下来。

    两个并排跪着。

    一个四十出头，一个年近古稀。

    一个望着前方，一个垂着头。

    烛火将他们的一长一短的影子投在墙上，交织在一起，又慢慢分开。

    “你父亲，”叔公开口，声音很慢，“是我看着长大的。他-->>

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