老根把糊糊倒进两个破碗里，递给儿子一碗。

    刘小虎接过碗，碗很烫，但他似乎感觉不到。他用木勺搅动着碗里稀薄的糊糊，看着上面漂着的油星，又想起山下火堆上那些金黄油亮、滋滋作响的肉块，还有那些人红润的脸膛，厚实的衣服，古怪但精良的武器……

    “爹，”他抬起头，看着同样端着碗、却也没动口的刘老根，声音有些发干，“他们……他们到底是什么人啊？”

    刘老根没说话，只是看着碗里自己的倒影，那是一个憔悴的倒影。他也不知道答案。他只知道，今晚看到的，听到的，闻到的，像一块大石头，砸进了他们死水一样的生活里，激起了他以为早就死掉的涟漪。

    他低下头，吹了吹碗边的热气，喝了一小口温吞吞的糊糊。那味道，一如既往的寡淡，带着土腥气和柴火味。

    而他的心，也和儿子一样，在胸腔里，不安地扑通扑通跳动着。