的泪水，努力挤出一个比哭还难看的笑容，手里紧紧攥着那一支没有子弹的步枪，「我们————我们留下来。反正我们也没子弹了，大不了用牙咬。德国人想过这里，得踩着我们的屍体。」

    「走吧！别管我们了！」

    「替我们向联军司令部问好！」

    「告诉他们，第12师没有逃跑！」

    零星的声音汇聚成了一股低沉的浪潮。这些两天前还因为被英国人抛弃而满腹怨气的法国士兵，此刻却心甘情愿地把生的机会让给了这个英国少爷。

    因为在这个混乱、背叛、崩塌的战场上，只有这个英国少爷把他们当人看，带着他们像男人一样战斗到了最後一刻。他们把亚瑟视作唯一的大脑，唯一的灵魂。

    这种信任，比那艘驱逐舰更沉重。

    亚瑟站在原地，双脚像是灌了铅。

    他感到无数道目光正聚焦在他的背上。

    麦克塔维什依然握着冲锋枪，他的手背上青筋暴起。这位苏格兰硬汉死死地咬着嘴唇，盯着亚瑟的侧脸。他在等，但他什麽也没说。

    让娜站在卡车旁，那身宽大的军服上全是油污。她没有说话，只是那双倔强的、如同野狼一样的眼睛里，第一次流露出了一种名为「期待」的光芒。

    她在看，看这个带着她冲出地狱的男人，到底是一个怎样的人。

    还有赖德少校。

    这个聪明、势利、一直想着如何保命的少校，此刻也死死盯着亚瑟。他的眼神很复杂，既有那种「赶紧答应啊你在犹豫什麽」的焦急，又有一种隐隐的、连他自己都没察觉到的期待。

    所有人都在等这个贵族少爷做出选择。

    是像其他那些道貌岸然的大人物一样，踩着士兵的头颅，优雅地爬上船，去享受原本属於他的特权？还是————

    亚瑟感觉自己的喉咙发乾。

    这就是他想要的吗？

    这就是他从5月27日穿越到阿兹海布鲁克以来，在德军第七装甲师和骷髅师的夹缝中疯狂穿插，炸桥、杀人、欺诈、甚至不惜把自己变成一个嗜血的屠夫，所追求的名为敦刻尔克的终点吗？

    只要迈出这一步。

    只要踏上那块跳板。

    明天晚上。

    是的，只需要等到明天晚上。

    他就能躺在斯特林庄园那巨大的、有着镀金狮子脚的搪瓷浴缸里。那个浴缸大得可以容纳两个成年人。

    仆人会放好温度适宜的热水，滴入几滴来自普罗旺斯的薰衣草精油。

    他可以把整个身体都浸泡在热水里，洗掉这该死的油污，洗掉这三天三夜积攒在毛孔里的硝烟味和血腥气。

    他可以手里拿着一杯1892年的波尔多红酒，看着壁炉里的火光跳动。

    他可以睡在柔软的、带着阳光味道的丝绸床单上，而不是睡在满是跳蚤的战壕里或者充满尿骚味的半履带车里。

    没有炮击。没有尖叫。没有那该死的《威风堂堂进行曲》。只有宁静，和作为「战争英雄」归来的荣耀。

    「上去吧，亚瑟。」

    心底有个声音在疯狂地呐喊，那是求生的本能，是贪图安逸的基因在咆哮。

    「这是你应得的。你不是圣人。你救了这麽多人，你已经创造了奇蹟。没人会责怪你。甚至这些法国人都在求你走。这是合理的。这是符合逻辑的。这是————特权。」

    那个声音充满了诱惑。它像海妖的歌声一样甜美。

    尤班克舰长还在旁边喋喋不休，脸上挂着那种谄媚的笑：「少爷？请吧？小心脚下，这木板有点滑————我已经让人去清理舱室了，很快就能给-->>

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