80年8月，阿富汗，喀布尔郊区苏军第5摩步师驻地。

    帕维尔·伊万诺夫下士蜷缩在混凝土哨位的阴影里，军装被汗水浸透，紧贴在皮肤上。

    正午的太阳毒辣地炙烤着大地，远处的兴都库什山脉在热浪中微微扭曲。

    他已经在这个哨位上站了四个小时，还有两个小时才能换岗。

    八个月前，当帕维尔跟随部队跨过阿姆河时，他以为这会是一场短暂的“特别军事行动”。

    指导员在动员会上说：“我们应阿富汗进步政府的邀请，帮助粉碎外国支持的恐怖分子。”

    “三个月，最多六个月，我们就能回家。”

    现在，八个月过去了，帕维尔还在喀布尔郊区的同一个哨位上，看着同一片被炮火熏黑的荒地。

    回家？

    连换防回国的消息都成了遥不可及的传说。

    “帕维尔！”班长从掩体里探出头，“换班了，去吃饭，然后去连部开会。”

    食堂是临时搭建的板房，里面弥漫着罐头炖菜，汗水和灰尘混合的怪味。

    士兵们沉默地排队打饭，眼神空洞。

    帕维尔领到一份：几块煮得发白的土豆，几块罐头牛肉，一块干硬的黑面包。

    和他同一批来的谢尔盖坐到他旁边，用勺子戳着盘子里的食物。

    “又是这些，”谢尔盖低声抱怨，“我已经三个月没吃过新鲜蔬菜了。”

    “牙龈一直在出血。”

    “有得吃就不错了，”帕维尔机械地咀嚼着，“听说东边346团的后勤车队上周又被伏击了，五辆卡车全毁，死了十二个人，物资全丢。”

    “现在整个东部军区都在缩减配给。”

    “那些该死的杜什曼（苏联士兵对阿富汗抵抗者的蔑称）。”

    谢尔盖咬牙切齿。

    “他们像幽灵一样，打完就跑，从来不正面交战。”

    “上个月我们连巡逻时踩到地雷，萨沙没了双腿。”

    “你知道那地雷是什么吗？”

    “美国M18A1克莱莫定向雷，上面还印着英文。”

    帕维尔没有回答。

    他想起两周前的那次清剿行动。

    连队接到情报，说附近村庄藏匿着抵抗组织。

    他们凌晨突袭，结果只抓到几个老人和妇女。

    抵抗者早就转移了，留下一个空的武器藏匿点，里面是美制的M16步枪，苏制的AK-47，还有几本用阿拉伯语和普什图语写的宣传册。

    翻译官说，册子里号召“用真主赐予的耐心消耗侵略者”，还详细介绍了游击战术。

    “他们不只是有武器，”帕维尔喃喃道，“他们知道该怎么用。”

    “而且永远杀不完。”谢尔盖喝完最后一口菜汤，“你打死一个，第二天会出现两个。”

    “他们从巴基斯坦源源不断地过来，带着新武器，新战术。”

    他苦笑着指了指食堂。

    “我们连吃顿像样的饭都难。”

    饭后会议在连部帐篷举行。

    连长尼古拉耶夫上尉面色凝重地挂起地图，上面用红蓝铅笔标注着密密麻麻的记号。

    “过去一个月，”上尉的声音疲惫，“我连防区发生袭击事件二十七起：十二起路边炸弹，八次狙击，四次火箭弹袭击，三次夜袭哨所。”

    “我们击毙确认敌人九名，俘获两名。”

    “我方牺牲六人，重伤九人，轻伤十五人。”

    帐篷里一片死寂。-->>

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