记住了一件事：有人曾为此坚守。

    顾长渊从这段记忆里挣脱，浑身浴血——不是他的血，是那个守卒的血，是千年来所有死在长城上的士卒的血，通过文脉记忆浸染了他。

    他伸手，握住第二根镇龙钉。

    钉身滚烫，在抗拒。因为它封印的正是这种“无名的坚守”——没有宏大理由，没有青史留名，只是普通人在绝境中做出的本能选择。

    “你们不理解这种选择，对吗？”顾长渊对虚空中理的投影说，“因为它不‘合理’。用生命去守一道注定会破的关，不效率，不理智，不符合文明进化的最优解。”

    理的声音传来：“确实不理解。但数据记录显示，这种行为在你们的文明中反复出现。我们需要解析其底层逻辑。”

    “没有底层逻辑。”顾长渊用力，镇龙钉开始松动，“只有一句话：身后是家。”

    钉，拔出来了。

    钉离体的瞬间，居庸关段的汉长城砖石同时发光！每一块砖上都浮现出烧砖匠人的指纹，垒砖士卒的掌纹，巡边将军的足迹……无数无名的付出，在此刻被铭记。

    长城龙的第二段，苏醒。

    顾长渊没有停，走向第三根、第四根、第五根……

    他成为雁门关外的和亲公主，在出塞前最后回望中原，将一曲《出塞》唱成绝响。

    他成为宁武关守将周遇吉，在城破后巷战至死，留下“男儿当马革裹尸”的遗言。

    他成为偏关的老烽卒，在生命最后一刻点燃烽火，哪怕知道援军不会来。

    他成为嘉峪关的丝路商人，在关隘闭合前运出最后一车茶叶，让华夏的味道远播西域。

    他成为玉门关的诗人，在月光下写下“羌笛何须怨杨柳，春风不度玉门关”，让荒凉也有了诗意。

    每拔一根钉，他就承载一段记忆，一种人生。当拔到第七根时，他已经不是“顾长渊”了——他是千百个曾在长城生活、战斗、死亡过的灵魂的聚合体。

    他的身体开始崩解，皮肤龟裂，露出底下流动的文脉之光。他在从“个体”升华为“集体”，从“一个人”变成“一代人”。

    “够了！”沈清徽冲上来想拉他，“再这样下去，你会消失的！你会被长城的集体记忆同化，失去自我！”

    顾长渊转头看她，眼神清澈如初。

    “清徽，你记得《史记·陈涉世家》里那句话吗？”他问。

    沈清徽一愣：“哪句？”

    “‘王侯将相，宁有种乎？’”顾长渊微笑，“这句话，不是陈胜一个人说的，是所有不甘被命运摆布的人，借他的口说的。华夏文明之所以不死，就是因为总有普通人，在某个时刻，说出惊天之语，做出震古之事。”

    他看向最后两根镇龙钉：“而我，此刻就是那个‘普通人’。”

    他走向第八根钉，嘉峪关。

    这次，他没有进入历史场景，而是站在钉前，开始读书。

    读《史记》，读《汉书》，读《资治通鉴》，读《明史》……读所有与长城相关的记载。

    边读，边问：

    “蒙恬北筑长城而守藩篱，却匈奴七百余里，胡人不敢南下而牧马——值得吗？”

    “汉武帝耗尽文景之积蓄，北击匈奴，修建外长城，导致民生凋敝——值得吗？”

    “明成祖迁都北京，天子守国门，君王死社稷——值得吗？”

    每问一句，镇龙钉就颤抖一次。因为这些问题的答案，在纯粹的逻辑层面，都是“不值得”。用经济学算，用军事学算，用任何理性模型算，长城都是一项“亏本买卖”。

    但顾长渊继续读，继续问：-->>

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