惯他没改，现在看来还在。

    “我怕你等我。”他说，“你太倔了。要是知道我爸的事，你会把所有的钱都拿出来，会耽误你的修复师考试，会把自己耗进去。我了解你，林微言。你就是这样的人。”

    “所以你替我做决定？”

    “嗯。我替你做决定了。”他承认得很干脆，“我做错了。这五年我每天都在想这件事。如果重来一次，我会告诉你。然后我们一起想办法。”

    林微言没有接话。她把最后一口包子吃完，拍了拍手上的碎屑，站起来。她走到工作台旁边，打开台灯。台灯的光照亮了桌上那本《花间集》的散页。她伸手翻到第三十七页。虫洞比她昨天看的时候确实大了一点。她盯着那个洞，脑子里浮现出沈砚舟昨晚翻手册的样子。一个人坐在台灯下，翻着一本古籍修复的旧册子，找她几年前的批注。这画面让她胸口发酸。

    “沈砚舟。”她头也不回地说。

    “嗯。”

    “今天我修三七页。你留下来给我打下手。”

    沈砚舟站起来，走到工作台旁边。他脱了夹克搭在椅背上，把袖子卷到手肘。林微言从抽屉里拿出镊子和竹起子，递给他一把。

    “会用吗？”

    “昨晚看手册学了。”

    “那好。我说一步你做一步。不许自作主张。”

    “好。”

    她低头开始工作。沈砚舟站在她旁边，按照她的指示递工具、压纸、调浆糊。两个人谁也没说话，但动作渐渐合上了拍。她伸手，他就递镊子。她说“浆糊”，他就把调好的浆糊碗推到她手边。她专注地修着虫洞，他专注地看着她的手。窗外的阳光从百叶窗缝里一寸一寸地移进来，爬到工作台上，把那些散开的书页照得发亮。

    林微言修完最后一处补纸，直起腰活动了一下肩膀。她扭头看沈砚舟。他还在看她的手，眼神很专注，像是在看一份很重要的文件。

    “看够了没有？”她说。

    “没有。”他说。

    林微言把镊子往桌上一放，拿起旁边那本夹着纸条的《花间集》扉页。她把纸条重新看了一遍。上面她的笔迹还很清楚——“等我修好这本书，你就回来吃面。一言为定。”

    她把纸条翻过来，拿了一支笔。在背面写了一行字。然后她把纸条折好，放回书里，合上。她递给沈砚舟。

    “拿着。”她说，“修好了。”

    沈砚舟接过去。他翻开书，抽出那张纸条。背面有一行新写的字，是林微言的笔迹——“面呢？”

    他看着她。她站在台灯的光里，头发随便扎着，袖子卷到小臂，手上还沾着浆糊。她看着他，嘴角弯着，眼睛里有一层薄薄的水光，但没掉下来。

    “面呢？”她又问了一遍。

    沈砚舟把纸条收进胸口的内袋里，拿起搭在椅背上的夹克。他走到门口，回头看她。

    “等着。”他说，“我去买面。你歇着。二十分钟。”

    他推门出去。门关上之后，林微言站在原地，听着他的脚步声从楼梯上消失，听着楼下门开了又关了，听着巷子里传来他急促的脚步声。她低头看着工作台上那本修复好的《花间集》。三七页的虫洞已经补好了，补纸的颜色和原页几乎看不出差别。她伸手摸了摸那块补纸，指尖下面很平，很完整。

    她突然想起一件事。今天是周六。楼下的面馆可能没开门。但沈砚舟已经去了。他大概会跑遍整条巷子找一碗面。就像他曾经每个月来一次，站在巷口看她的灯亮不亮。就像他把她随手写的纸条留了五年。就像他昨晚看了一整夜的修复手册。

    她笑了一下。然后她拿起手机，给周明宇发了一条消息——“水果别送了。有人买了。”
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