蛀的痕迹，但装帧还在，是明代的蝴蝶装。他翻开扉页，上面写着一行小字，墨迹已经洇了大半，但还能辨认——“青灯有味，红袖添香。”

    “这是我爷爷的书。”沈砚舟的声音不高，很稳，“他走的时候留给我爸，我爸留给我。我想修好它。”

    林微言低头看那行字。青灯有味，红袖添香。她的指尖轻轻触了一下那行字，纸页很脆，触感像秋天的落叶。她想起自己书架最里面那本，想起那句“赠微言，愿你喜欢”。两本书，两行字，隔了五年。

    “能修。”她把书挪到工作台中央，打开台灯，光线从上方照下来，纸页上的虫洞和裂纹清清楚楚。“但要拆页，重新托裱。工期不短，至少一个月。”

    “一个月就一个月。”沈砚舟站在工作台对面，手插在口袋里，看着她。他的目光很轻，但落点很稳，落在她低头看书的眉眼上。

    林微言感觉到那道目光，抬起头。两个人之间隔着那张宽大的工作台，台面上摊着旧书，旧书的纸页泛着经年的黄。阳光从窗户斜进来，照在书页上，照在她的指尖上，也照在他搁在桌边的手背上。他手背上有一道浅浅的划痕，像是被纸边割的。

    “你手怎么了？”

    “昨天翻卷宗，纸边太利。”

    “你翻卷宗不戴手套？”

    “赶时间。”

    林微言从抽屉里拿出一张创可贴，推过去。沈砚舟低头看了一眼，没接。“不用。小口子。”

    “贴上。”她的语气很平，跟修书时一样，不容商量。沈砚舟看了她两秒，伸手拿过创可贴，撕开，贴在手背上。他的动作很慢，像是在等她再说点什么。可林微言已经低下头去了，拿起竹起子，开始拆《花间集》的封面。起子插进封面和书脊之间的缝隙，轻轻一撬，干枯的浆糊碎屑簌簌地掉下来。

    “沈砚舟。”

    “嗯。”

    “我妈昨天问我了。”

    沈砚舟的手停了一下。他看着她，没出声，等她往下说。可林微言只是拆着书，竹起子沿着书脊一路往下走，旧封面的纸边一点一点地翘起来。她没抬头，声音却比刚才低了些：“我说，是工作上的事。”

    沈砚舟沉默了一会儿。然后他走到工作台侧面，离她近了些。林微言手里还在拆封面，但指尖微微顿了一下。他低头看着她的手，她的手很稳，竹起子走得又轻又准。

    “微言。”他叫她的名字，跟从前一样，低低地，压着什么东西，“你妈担心什么，我知道。我爸的事，当年是我的错，我不该用那种方式处理。但有一点，我必须跟你说清楚——”

    他顿了一下。林微言手里的竹起子停住了。

    “我回来，不是为了弥补。弥补是补完就走的。我回来，是不想再走了。”

    修复室里很安静。台灯嗡嗡地响着，极轻的电流声。旧书摊在台面上，拆了一半的封面翘着，像一朵半开的花。林微言低头看着书页，那行“青灯有味，红袖添香”的字迹在灯光下泛着淡淡的墨光。她想起陈叔说的那句话——“你妈去看了那盆兰花，还浇了水。”

    她把竹起子放下，转过身，从书架最里面的格子里取出一个蓝布包裹。她打开蓝布，里面是另一本《花间集》，封面完好，扉页上写着“赠微言，愿你喜欢”。她把这本放在那本待修的旧书旁边。两本书并排摊着，一本旧，一本新，扉页上的字迹出自同一个人。

    沈砚舟看着那本新书，喉结动了一下。

    “这本我收了五年。”林微言的声音很平，但尾音里有一点极细的颤，“你拿回去，跟这本旧的，一起修。”

    她说完，转过身，继续拆旧书的封面。竹起子重新插进缝隙里，轻轻一撬。身后很安静，安静了很久。然后她听到沈砚舟的声音，很低，很-->>

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