选了。”他承认，“我知道你恨我。我也知道我没资格让你别恨。但我想让你知道，当年推开你，是我这辈子做过的最痛苦的决定。比签那份合同痛苦，比看着我父亲在病床上喘不上气痛苦，比在律所被人指着鼻子骂‘靠顾氏上位’痛苦。”

    林微言站起来，走到窗边。巷子里的栀子花在阳光下白得耀眼，陈叔正搬了一把竹椅坐在书店门口，眯着眼打瞌睡。她看着那两盆栀子，忽然想起很多年前，她和沈砚舟在潘家园的地摊上淘到第一本旧书时的情景。那天下着小雨，他们蹲在一个老大爷的摊子前翻一本民国版的《诗经》，沈砚舟翻到“蒹葭苍苍，白露为霜”那一页，忽然抬头说了一句“这页纸比你的脸还白”。她当时气得捶了他一拳，但后来那本《诗经》被她买回去修好了，一直放在工作室的书架上。

    “沈砚舟，”她转过身来，“你知道我最恨你什么吗？”

    他摇头。

    “我最恨的不是你走了。是你走了之后，把所有的事情都一个人扛了。你把我关在外面，然后自己一个人在里面熬。”林微言的声音在发抖，但她的眼睛很亮，“我不是一个只能站在外面等的人。我可以进去。我可以帮你搬东西。我可以陪你熬。你为什么不让我进去？”

    沈砚舟站起来，走到她面前。两个人隔着一步的距离，谁也没有再往前。窗外的蝉鸣忽然大了起来，像是要把整个夏天都喊出来。

    “现在呢？”他问，“现在你还愿意进来吗？”

    林微言看着他。他站在她面前，藏青色针织衫的领口微微敞开，露出锁骨上一道细细的旧疤——五年前他签完那份合同、从顾氏大楼出来时，在停车场跟人撞了车，碎玻璃划的。她一直以为那道疤是在律所加班时被文件柜划的，直到顾晓曼上周告诉她真相。

    她抬手碰了碰那道疤。他的呼吸停了一拍，但没有躲。

    “疼吗？”

    “当时疼。现在不疼了。”

    “沈砚舟。”

    “嗯。”

    “你以后有事，不许瞒我。”

    他没有立刻回答，只是看着她，目光里有某种很深的、正在融化的东西。过了好几秒，他伸手把她的手从自己锁骨上拿下来，握在手心里。他的手比她大很多，掌心干燥温热，包裹着她沾着浆糊的手指，力道很轻，像是怕捏碎什么。

    “好。”他说，“不瞒了。”

    工作室里安静下来。工作台上的《花间集》摊开着，补了一半的裂口在阳光下像一道正在愈合的伤口。补纸和原纸之间的界限渐渐模糊了，几乎看不出拼接的痕迹。

    林微言抽回手，转身回到工作台前，拿起镊子。她的手指恢复了平稳，但眼眶是红的。沈砚舟没有跟过来，他坐回椅子上，拿起桌上那杯已经变凉的豆浆，喝了一口。

    “凉了。”他说。

    “谁让你不早喝。”

    “看你修书比喝豆浆有意思。”

    林微言没有回头，但嘴角弯了一下。她把最后一条补纸嵌入裂口，用毛笔蘸了稀浆糊，沿着边缘轻轻刷过。补纸和原纸在浆糊的作用下贴合在一起，纸纤维互相渗透，渐渐融为一体。她的动作很慢，很轻，像是在给伤口缝最后一针。

    沈砚舟安静地看着。他的目光从她的手指移到工作台上那本《花间集》，又移到窗外巷子里那两盆栀子。阳光穿过百叶窗的缝隙，在她的侧脸上切出一道道平行的光带，忽明忽暗。

    “微言。”

    “嗯。”

    “你修完这本书，借我看一眼。”

    “你要看什么？”

    “看看你把那些裂口修成了什么样。”

    林微言放下毛笔，终于转过身来。她的脸上还挂着没干的眼泪-->>

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