一条鱼。他不说“对不起”，他说“我们改做鱼汤”。

    八十年前的北京男人，跟现在的一样笨。

    她翻到第二十页的时候，手指忽然停住了。

    不是因为这一页有什么特别的题外话，而是因为这一页夹着一片叶子。不是她从潘家园带回来的那片槐树叶子——那片她还夹在第十八页，她记得很清楚。这片叶子她之前没有看到过，是银杏叶，压得很平整，叶脉清晰得像一幅工笔画。叶片已经彻底干透了，呈现出一种介于金黄和琥珀之间的颜色，在台灯下几乎能透光。

    她把银杏叶小心地取出来，翻过来，看到叶片背面写着一行极小的字。不是毛笔，是钢笔，墨水是深棕色的，因为年代久远已经褪成了浅褐色。字体不是民国食谱上那种秀丽的闺阁小楷，而是一种她无比熟悉的、清瘦工整的行书——

    “砚舟赠微言。愿如此书，历久弥香。”

    林微言的手套在那片银杏叶上停住了。

    她认出了这笔字。她太熟悉这笔字了——当年他们在图书馆并肩自习的时候，沈砚舟的笔记本上全是这种字。一笔一划，从不连笔，横平竖直，像个永远在写法律文书的人。她曾经笑他的字“太正经”，他说“正经的字经得起时间”。

    现在她手里这片银杏叶，大概是他什么时候夹进去的？她不知道。她买下这本食谱的时候只翻了前几页，没注意到后面还藏着这样一枚书签。老周知不知道？也许不知道。也许连沈砚舟自己都不知道这本食谱最终会落到她手里。

    但就是发生了。一本残破的民国食谱，一本被当作添头送给她的旧书，里面夹着他不知道什么时候写下的银杏叶，被她不知道什么时候翻到了。

    她忽然想起在潘家园那天，老周压低了声音跟沈砚舟说的那句话：“沈律师，你上回托我找的东西，我找着了。”

    她当时听见了，但没有多想。现在她把这两件事放在一起，脑子里有什么东西像齿轮一样咔嗒一声咬合了。

    沈砚舟托老周找的东西，应该不是这本食谱。但如果食谱只是意外之喜，那他真正要找的东西是什么？老周说“找着了”，说明那件东西确实找到了，但沈砚舟那天并没有从老周那里拿走任何东西。

    只有一种解释：他让老周留着，等下次她一起去的时候再拿出来。

    林微言把银杏叶放回食谱的第二十页，合上封面，然后把整本书捧在手心里，感受着纸张特有的干燥而脆弱的质感。窗外雨声渐渐小了，桂花茶的香气在房间里散开，混着旧书特有的墨香和纸香。

    她拿起手机，看到沈砚舟又发了一条消息。不是补充说明，不是天气预报，只有五个字：

    “周日有空吗？”

    她没有问去做什么，没有问在哪里见面。她打了三个字：

    “有。几点？”

    回复几乎是秒回的：“你定。”

    林微言盯着“你定”这两个字，心里忽然涌上一股说不清的情绪。沈砚舟这个人，可以在一千人的法庭上滔滔不绝地做结案陈词，可以在谈判桌上把对方逼到无路可退，但在她面前，他把所有的主导权都交了出来。时间她定，地点她定，节奏她定，连能不能见面的决定权都在她手里。他唯一做的事，就是在原地等着，然后问一句“有空吗”。

    她低头看了眼食谱，又看了眼窗外。雨已经停了，书脊巷的夜空中露出半个模糊的月亮。她拿起手机，给他发了时间和地点，然后加了一句：

    “带上你那边的食材。我这边的厨房好久没开火了。”

    发完之后她没有后悔。她知道这句话意味着什么——意味着他可以进入她的私人空间，意味着她要在他面前重新开始做饭，意味着“我那儿的厨房”变成了“我们可能一起做饭的地方”。这些含义对别人-->>

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