巷口老槐”——到底是从哪个角度看到的风景。

    推开门的瞬间，晚风灌进来，带着巷子里那棵玉兰树的花香。天边的青色已经褪尽了，几颗最亮的星子挂在槐树的枝丫间，像是谁随手洒了一把碎银子。巷子里有晚饭的味道，不知道哪家在做红烧肉，香味飘了一整条巷子。

    她忽然想起很久以前的一个黄昏，也是这样的天色，也是这样的风，他们刚从潘家园回来，她抱着一摞旧书走在前面，他拎着剩下的跟在后面。她回头看了一眼，他正把一本书从左手换到右手，动作很轻，怕弄皱了书页。

    那时候她觉得日子还很长。

    现在她还是觉得日子很长。

    长到他用五年时间默默陪伴她，而她用了五年时间终于走到真相面前。长到他们还有无数个黄昏可以并肩站在老槐树下，看天色从绯红褪成深蓝，看星子一颗一颗亮起来。

    巷口的老槐树静默地立着，枝叶在晚风里沙沙作响，像是在替谁回答那些从不曾问出口的问题。

    她站在门口，手还搭在门把手上，晚风从巷子里灌进来，吹得茶几上那沓汇款单哗啦啦地翻了几页。其中一张被风吹起来，飘到了地上。她弯腰捡起来——是2020年除夕那张。汇款日期是腊月二十八，附言栏里还是那四个字：巷口老槐。

    她把汇款单重新放回茶几上，用铁皮箱子压住，然后带上门走了出去。

    书脊巷在这个钟点是最热闹的。下班的人骑着电动车从青石板路上颠过去，车筐里的菜叶子一颠一颠的。街角的馒头铺正在揭笼，白汽呼地一下涌出来，把整面玻璃橱窗都蒙成了毛玻璃。有几个放学的孩子蹲在巷子口拍卡片，书包扔在脚边，沾了一地的灰。这些声音和气味混在一起，热热闹闹的，像是谁把一锅刚煮好的粥端到了巷子里。

    林微言穿过这些热闹，走到老槐树下站定。

    槐树还是那棵槐树，树干粗得两个人合抱都抱不过来，树皮皴裂得像老人的手背。树下那个石凳还在，夏天的时候陈叔喜欢坐在这里摇蒲扇，冬天的时候就空着，落满了枯叶。她伸手摸了摸树干，指尖触到那些裂纹，凉丝丝的，带着傍晚的潮气。

    她转过身，背靠着槐树，朝巷口的方向望过去。

    从这个角度看过去，刚好能看到巷口那盏路灯。路灯是老式的，铁铸的灯柱，灯罩是乳白色的，亮起来的时候像一轮搁浅在电线杆上的月亮。灯柱上贴满了各种小广告，通下水道的、租房子的、寻猫启事的，一层摞一层，最上面那张寻猫启事已经被雨淋得字迹模糊了，只能看清照片上那只橘猫的一只耳朵。

    沈砚舟每次汇款的时候写“巷口老槐”，他站在哪个位置？是站在路灯下面，还是站在巷口那个修车摊旁边？他填完汇款单之后，有没有往巷子里走过？有没有站在她窗下看过那盏亮着的灯？

    她不知道。但她现在忽然很想见他。

    不是想问他什么，也不是想跟他说什么重要的话，就是想看看他。看看他的脸，看看他穿什么衣服，看看他是不是又瘦了，看看他低头写东西的时候眉头还会不会皱成那个样子。

    她掏出手机，翻到他的对话框。他们的聊天记录还停留在今天下午他发的那两条消息上，一条说冰箱里有粥，一条说别等他吃饭。再往上翻，是上周他发的一张照片——她在修复一本清代家谱，趴在桌上睡着了，手里还攥着刷子。照片是从窗户外面拍的，角度很偏，像是偷拍的。

    她当时醒了之后看到他发的这张照片，回了两个字：删掉。他回：已备份。

    她往上继续翻。翻到一个月前，他发了一条：“今天开庭，对方律师用的是你教我的那个逻辑。赢了。”她回了一个“哦”。他又发了一条：“其实就是你以前说过的那句话，证据链要像线装书的线一样，一根断了就全散了。”

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