灰尘，蹭在了他的手背上。“你别什么都抢着付。这是我买给自己的。”

    “送你的。”

    “不需要。”

    “不是需要不需要的问题，”他把手机收起来，看着她，语气很认真，“是我想不想的问题。我想送你，行不行？”

    两个人僵在摊位前面，老爷子从老花镜上面看着他们，嘴角抽了抽，慢悠悠地翻了一页报纸，丢下一句话：“小两口吵架回家吵，别耽误我做生意。”

    林微言的脸腾地红了，从耳根一直红到脖子。她松开沈砚舟的手，站起来，对老爷子说了句“不好意思，我再看看”，然后头也不回地往下一个摊位走去。沈砚舟跟在她后面，嘴角的笑怎么都压不下去——不是因为“小两口”那三个字，而是因为老爷子说完之后她没有纠正。

    她没有纠正。

    她只是脸红了。

    第四个摊位卖的是外文书，摊主是个年轻人，耳朵里塞着耳机，对生意不太上心的样子。林微言蹲下来翻了翻，没什么感兴趣的，正要站起来走人，忽然被一本夹在一堆旧杂志中间的小册子吸引了目光。那是一本英文诗集，封面是深蓝色的布面精装，烫金的标题已经斑驳了大半，隐约能看出是《叶芝诗选》。她翻开扉页，出版日期是1923年，扉页的右下角有一个手写的签名，墨水褪成了铁锈色，但笔画依然清晰——W. B. Yeats。

    她吸了一口气，把书递给沈砚舟：“你看看这个。”

    沈砚舟接过去，翻开扉页，也愣了一下。“叶芝的亲笔签名？”

    “不确定是不是真迹，但如果是真的——”她没有把话说完，但沈砚舟懂她的意思。如果是真的，这本诗集的价值就远远不止摊主标的那几百块钱。他把摊主叫过来问了几个问题，摊主一问三不知，说这批书是从一个老教授家里收来的，老教授去世了，子女不懂这些就打包卖给了他。

    “买了。”沈砚舟这次没有抢着付钱，而是蹲下来，跟林微言一起翻那本诗集。他翻到一页折了角的，展开一看，是那首《当你老了》。折角的那一页，旁边的空白处有人用铅笔写了几个中文字——“与微言共读。沈。”

    林微言也看到了。

    空气凝固了大概五秒钟。她转头看着沈砚舟，表情很复杂——有惊讶，有困惑，还有一种她正在努力压制的、呼之欲出的情绪。“这是你什么时候写的？”

    沈砚舟盯着那几个铅笔字看了好一会儿，忽然笑了起来。不是那种被揭穿之后的尴尬的笑，而是一种带着几分怀念、几分恍然的、很温柔的笑。他笑起来的时候眼角的细纹会加深一些，但那双眼睛会比平时更亮，像沉在河底的石头被水冲走了泥沙露出了底下的光泽。

    “大三那年，”他说，“我在这本诗集上写这几个字的时候，我们才刚在一起。那会儿我每天去图书馆占座，你就坐在我对面修一本很破的明代县志。我带了这本诗集，想读给你听，但看你太认真了，没好意思打扰你。”

    “然后呢？”

    “然后这本诗集就丢了。”他把书翻过来看了看封底，“我忘了丢在哪里——可能是图书馆，可能是食堂，可能是哪次搬宿舍的时候混在旧书里卖掉了。我找了很久没找到，后来也就忘了。没想到它会出现在这里。二十六年。它从咱们学校的图书馆，到了一个老教授的书房里，又到了潘家园的地摊上，最后被你翻到。”他把诗集合上，看着她的眼睛，“这世上的事，是不是很有意思？”

    林微言把诗集从他手里拿过来，翻到那一页，又看了一遍那几个铅笔字。铅笔字很淡了，但还能认出来——“与微言共读。沈。”她的名字，被一个二十岁的男生用铅笔写在叶芝的情诗旁边，二十六年后在她自己的手里翻开。她忽然想起父亲说过的一句话。父亲一辈子跟旧书打交道，他说，书是有命的。一本书从印-->>

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