个弧度很小，小到一般人根本注意不到，但林微言注意到了，因为她认识他那双眼睛太久了，久到能分辨出他每一道眼纹的走向。

    她一把夺过纸袋，转过身，继续往前走。糖火烧还是热的，她咬了一口，芝麻酱的香味在嘴里炸开，甜而不腻，面皮酥得掉渣。她吃得很慢，不是因为斯文，是因为不想让他看见自己吃东西的样子——好像一吃东西，就会泄露出某种她藏了很久的东西。

    沈砚舟走在后面，看着她一边走一边偷偷抹掉嘴角的芝麻粒，把手背在身后蹭了蹭。他忽然想起五年前，也是在这条街上，林微言买了一本《花间集》，高兴得像个孩子，举着书在他面前晃，说这本书是她找了很久的版本，书里有前任主人的批注，每一处都值得研究。那时候她穿着白色的连衣裙，头发扎成马尾，笑起来的时候眼睛弯成两弯月牙。那天他也给她买了一个糖火烧，她吃了两个，芝麻酱糊了一脸，他拿袖子帮她擦，她嫌他的袖子脏。

    那是五年前的事了。

    逛到中午，林微言总共买了六本书。两本民国时期的诗词集，一本清代的地方志残本，一套八十年代人民文学出版社的外国文学译丛，还有那本让她心头一跳的《花间集》。她把书装在帆布袋里，袋子的带子勒得肩膀有点疼。沈砚舟看见她换了好几次肩膀，往前走了一步，伸出手：“给我。”

    “不用。”

    “给我。”他的手悬在半空，没有收回去的意思。

    林微言想起五年前，每次逛书市，都是他帮她拎书。那时候她笑他——“一个学法律的，天天帮古籍修复师当搬运工，不嫌丢人？”他说——“给女朋友拎书，不丢人。”那时候他还没学会现在这副沉稳疏离的模样，笑起来的时候牙齿很白，眼睛里有一种年轻人特有的、不知天高地厚的光。

    她把帆布袋递给他。

    沈砚舟接过袋子，动作很自然，像是做一件做了千百遍的事。他把袋子挎在肩上，另一只手指了指街对面的茶楼：“喝杯茶？”

    茶楼是潘家园那种最普通的茶楼，门脸不大，门口挂着一块褪色的匾，上面写着“清心茶社”四个字。里面的桌椅都是竹编的，坐上去吱呀作响。老板娘是个烫着卷发的中年女人，招呼他们坐下，端上一壶茉莉花茶，茶壶嘴缺了一个小口，但茶水的香气很足，飘满了整间屋子。

    林微言捧着茶杯，热气氤氲在她脸上，把她的睫毛熏得湿漉漉的。她看着窗外的人来人往，忽然开口：“你那本《花间集》，还在吗？”

    沈砚舟倒茶的手停了一下。茶水从壶嘴里流出来，落在杯子里，声音清脆。

    “在。”

    “在哪儿？”

    “办公室的抽屉里。”

    林微言的手指在茶杯沿上画了一圈。那本《花间集》是他们在一起的第一个月，沈砚舟送她的。不是买的，是他从一个即将拆迁的老图书馆里救出来的。图书馆的馆长是他父亲的老朋友，说这批旧书要处理掉，他就去帮忙整理，在一堆发霉的旧书里翻出了这本《花间集》。封面被水泡过，书脊开裂，内页长了霉斑。他拿到书的时候，馆长说——“这书不行了，拿去化浆吧。”他没舍得，用报纸包好，坐了一个小时的地铁，送到她手里。

    她花了三个月修好那本书。从拆线开始，一页一页地清理霉斑，用宣纸补上虫蛀的洞，重新穿线，重新做封面。书修好的那天，正好是她的生日。她把书送回去给他，说——“这是你的书，我帮你修好了。”他说——“这是你的书，我只是帮你找到它。”

    后来他们分手，她什么都没拿，唯独把这本书留下了。五年里她搬过两次家，书一直在床头柜的最底层放着，和那对星芒袖扣放在一起。

    “你那天在书店门口，是故意的。”林微言忽然说。

    “嗯。”沈砚舟没有否认。>

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