上一放，拉过一把椅子在两人旁边坐下，开始包饺子。他包饺子不用眼睛看，一边包一边聊，手下的动作行云流水——左手摊皮，右手舀馅，指头一捏一挤，一个元宝似的饺子就稳稳当当立在盖帘上。林微言洗了手过来帮忙，沈砚舟也起身洗手，袖子卷到小臂，坐到陈叔旁边。三个人围着桌子包饺子，窗户外面那棵老槐树的叶子正在落，夕阳把整条巷子染成暖橙色。有那么一瞬间，恍如隔世。

    “小沈，”陈叔忽然开口，“你在潘家园翻了多久？”

    “一下午。”沈砚舟说，手法有些生疏，饺子包得歪歪扭扭的。跟他在法庭上的挥洒自如比起来，此刻的双手笨拙得像个初学者。他把一个露馅的饺子放回盖帘上，重新捏了一遍，还是没捏好。

    “没问你这个。”陈叔拿过沈砚舟手里的饺子，三两下重新捏好，动作快得看不清指法，“我问的是这五年。你翻了多久——不是今天，是这几年。”

    沈砚舟的手停在半空中。林微言低着头擀皮，擀面杖在面皮上来回滚动，速度不变，但她感觉自己的呼吸变慢了。空气里只有擀面杖滚动的声响和陈叔手指捏饺子边的细微声。窗外不知谁家的猫叫了一声，叫声细细的，像婴儿在哭。

    “五年。”沈砚舟说，“从回来那天开始。先去了琉璃厂，然后是潘家园，再然后是天津、南京、苏州。每次出差打官司，当地的旧书市场必定走一趟。北京潘家园翻过二十三次，天津古文化街去过六次，琉璃厂去了记不清多少次。翻到后来，有几个摊主已经认识我了，见面就打招呼说沈律师今天没庭啊，我说没有，来转转。他们给我留了电话，说有新货第一时间通知我。”

    “翻什么？”陈叔问，虽然他已经猜到了。

    “《花间集》。万历四十年吴勉学刻本。”沈砚舟报出这个名字的时候，流畅得像在念一份起诉书，但说到最后三个字——“月如钩”——他忽然顿住了。

    林微言接过话，声音很轻：“他要找的，是缺角被补过的那一版。补了三个字，‘月如钩’。”

    陈叔没说话。他包完最后一个饺子，直起腰来，看了一眼林微言，又看了一眼沈砚舟，然后摘掉老花镜，用围裙角擦了擦镜片。他擦镜片的动作很慢，像是在给自己争取一点时间想清楚接下来要说的话，那几秒钟的安静里，店堂的空气都变稠了。

    “那个缺角——”陈叔戴上眼镜，一字一顿地说，“是微言补的。”

    沈砚舟猛地抬起头，看向林微言。

    林微言低着头，把擀面杖放在一边，手指无意识地摩挲着案板上的面粉。她的声音很平，像是在陈述一件与自己无关的事。“五年前，你把那本书还给我的时候，缺了的那一角是用白纸糊上的。你大概是从哪儿找来一张宣纸，剪成角，贴在缺处，然后用钢笔描了一个字。描的是‘钩’字，但你的笔迹我认得，钩字的最后一笔是往上挑的，你不懂书法，那一挑挑得太高，像把钩子扎进了纸的纹理里。”

    她停了停，端起桌上的大麦茶抿了一口，像是在润嗓子。但其实她的嗓子不需要润，她只是需要一个动作来过渡一下翻涌的情绪，让自己看起来没有那么在意。

    “我收到书的当天晚上，坐在修复台前，对着那本书看了整整一夜。那是我修复过的几百本书里最难修的一本——不是因为修复技术有多复杂，是我不确定自己要不要修。书缺了一角，我可以补；人缺了一块，我拿什么补？”她把茶杯搁回桌上，陶瓷碰木头，发出一声低沉的叩响，“后来我还是修了。我找了一张同时代的纸，按原书的版式描了底稿，然后用毛笔把那三个字补了上去。‘月如钩’，用的是仿宋体，跟你当年写在扉页上的字体一样。我以为你会回来找我，会翻开这本书，看到那个补好的缺角，然后跟我说——看，修好了，跟新的一样。”

    她说完这段话，抬起了头。她的眼眶微红，但没掉泪。“可你一直-->>

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