言知道他们已经五年没有这样并肩走过了。五年，足够一个婴儿学会奔跑，足够一棵树从苗长到房檐高，足够让两个曾经最熟悉的人变成需要重新介绍自己的陌生人。

    “上次来这儿，是六年前了吧。”沈砚舟说，语气很轻，像是怕惊动什么。

    “五年零三个月。”林微言说。说完她有点后悔，把时间记得这么清楚，等于在告诉他她有多在意。她赶紧补了一句，“大概。记不太清了。”

    沈砚舟没有拆穿她。他只是侧过头看了她一眼，那个眼神很短，短到林微言差点没捕捉到，但那个眼神里的东西很长，长到跨越了他们分开的五年，跨越了他独自吞咽的所有苦涩，落回她身上时已经变得很轻很轻，轻到不会压疼她。

    他们在一个旧书摊前停下来。摊主是个戴老花镜的大爷，坐在小马扎上，手里的蒲扇有一搭没一搭地摇着，面前的塑料布上铺满了各种旧书——从民国课本到八十年代的连环画，从上世纪的外文译著到不知来路的线装残本，热闹得像一个乱了年代的图书馆。

    林微言蹲下来，手指从书脊上一本一本划过去。这个动作对她来说是一种本能，像是钢琴家摸到琴键、画师拿起画笔。沈砚舟站在她身后，看着她低垂的侧脸，看着她被晨光染成浅金色的碎发，看着她手指划过书脊时那种又轻又准的力道。他想起六年前带她来这儿，她也是这样蹲在书堆前，一蹲就是半小时，站起来时腿麻了，扶着他的肩膀龇牙咧嘴，说都怪你把我带到这种地方来。他说那下次不来了，她说你敢。

    “这本。”林微言忽然抽出一本书，是一本民国版的《花间集》，封面已经残破不堪，书脊上的线断了两根，书页散成了好几叠。但她捧着它的样子，像是捧着什么稀世珍宝。她翻开的动作极轻极慢，像是怕惊扰了书页间沉睡的时间。

    “能修吗？”沈砚舟蹲下来，和她保持同样的高度。

    “能。但需要时间。”林微言的眉头微微皱起，进入工作状态时她就是这个表情，专注到几乎严肃，跟她平时轻声细语的样子判若两人，“纸张酸化严重，书脊的浆糊已经完全失效了。好在内容完整，没有缺页。回去先把散页编号，然后做脱酸处理，再找相近质地的纸补上破损的部分，最后重新装订。大概要两周。”

    “两周，”沈砚舟重复了一遍这个时间，忽然笑了一下，“比打一场官司快。”

    林微言抬头看他，他的笑容还在嘴角挂着，很淡，但很真。她已经很久没见过他这样的笑了——不是那种礼貌的、职业的、点到为止的笑，是真心的、放松的、从某个很深的角落里冒出来的笑。

    “你现在还看这些书吗？”她问。

    “看。但看的是另一个版本。”他说，“这五年我把能找到的《花间集》版本都买了一遍。明刻本的影印版，清代的抄本，民国的排印本。每一本都不一样，但每一本的扉页上都有同一个名字。”

    他没有说那个名字是谁。但林微言知道。

    她把书抱在怀里，站起来，腿果然麻了。她踉跄了一下，沈砚舟伸手扶住她的手肘，只扶了一下就松开了。那一扶的力度很轻，掌心很热。热度从她的手肘传上去，经过肩膀、脖子、耳廓，最后停在脸颊上，变成一层浅浅的红。

    “腿麻了。”她说。

    “我知道。”

    “你每次都知道。”

    “因为你每次都蹲太久。”沈砚舟说，“以前也是，一蹲就忘了时间，站起来腿麻了就怪我。有一次你打了我三下，说都怪你。我数着的。”

    林微言别过头去，假装看旁边的字画摊。字画摊上挂着一幅赝品郑板桥，竹子画得像高粱，但看画的人很认真，推了推眼镜凑近了看落款。她看着那幅画，嘴角忍不住弯了一下，弯得很浅，被咖啡杯挡住了。

    付钱的时候摊主大爷看了-->>

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