都看在眼里。

    “我知道。”林微言在书摊前蹲下来，翻看那排线装书，“我跟他约了晚上。”

    陈叔哦了一声，没再说话。他摇了摇蒲扇，过了好一会儿才慢悠悠地补了一句：“他那个人，你要是骂他，他不会还嘴的。”

    林微言翻书的手停了一下。她抬起头看着陈叔。老头子的脸上没什么特别的表情，目光悠远地望着巷子深处，像是在看一个很远的、只有他能看见的地方。

    “陈叔，你是不是早就知道？”

    陈叔没有回答这个问题。他把蒲扇换了一只手，扇了两下，才开口：“我在这条巷子住了四十多年，什么样的人我都见过。有的人嘴甜心狠，有的人嘴笨心软。小沈属于后者。五年前他走的时候，来我店里坐了一个下午，什么都不说，就在那儿翻一本旧书。翻了一下午，一页都没看进去。”

    林微言低下头，手指在旧书的书脊上轻轻摩挲。

    “后来呢？”

    “后来他走了，把那本书买走了。”陈叔说，“是这本。”

    他从椅子旁边的旧书堆里抽出一本包着牛皮纸的书，递给她。林微言接过来，拆开牛皮纸，里面是一本很旧的《花间集》。不是她五年前在图书馆看到的那本，是更早的版本，封面已经破损了大半，但书脊上印的字还依稀可辨——温庭筠，韦庄。

    她的手微微发抖。

    “他说这本书跟你有关系。”陈叔摇着蒲扇说，“让我替他收着，说等他回来再给你。”

    林微言把书合上，抱在怀里。纸页干燥而温暖，带着旧书特有的那种混合着墨香和时光的气味。这种气味她闻了十几年，从来没有闻腻过。

    “谢谢陈叔。”

    陈叔摆了摆蒲扇：“谢什么。你们两个，都是好孩子。好孩子不该受那些罪，但没办法，老天爷有时候就是不长眼。”

    他说完这句话就站起来，拎着藤椅进了店里，留下林微言一个人蹲在旧书摊前，抱着那本《花间集》，在夕阳里蹲了很久。

    沈砚舟是晚上八点半到的。

    林微言在自己的修复室里等他。修复室在老房子的二楼，窗户正对着巷口。她站在窗前，远远地就看见他走过来了——他走路的样子跟五年前一模一样，步子大而稳，脊背挺得笔直，手里拎着一个公文包，看起来像刚从律所出来。但他走到路灯底下的时候停了一下，从公文包里摸出一个东西，低头看了几秒，又放了回去。

    是那枚袖扣。

    林微言的心像是被一根细线轻轻扯了一下。

    他在巷口的那盏路灯底下站了好一会儿，没有直接进来。灯光把他整个人都罩住了，影子拖得很长，落在青石板路上，边缘被路面的凹凸切得有些模糊。他站在那里，像一棵沉默的梧桐，枝干笔直，根扎得很深，却不知道前面等着他的是雨还是晴。

    她忽然想起顾晓曼说的那句话——“沈砚舟这个人，在别人面前是一堵墙，在你面前是一扇门。”

    现在这扇门就站在路灯底下，手心攥着一枚磨掉了边角的袖扣，不知道该敲还是该等。

    她推开窗户。

    二楼窗户的木框有些涩，推开的时候发出吱呀一声响。沈砚舟听见声音抬起头，隔着十几米的距离，两个人的目光在暮色里撞在一起。他的眼睛在路灯下显得很亮，亮得有些不真实。他看着她，没说话，也没笑，就是看着她，像是在确认她还在这里。

    “上来吧。”林微言说。

    她的声音不算大，但在安静的巷子里听得很清楚。沈砚舟点了点头，拎着公文包走进了楼门。

    楼梯上传来的脚步声一下一下的，很稳，不快也不慢。林微言站在修复室的门口，听着脚步声越来越近，心跳也跟着-->>

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