篇。没修好之前——”她把书塞到他手里，“先拉线。”

    沈砚舟接过那本民国版的《花间集》，低头看着泛黄的书皮和褪色的书名，手指沿着书脊缓缓滑下去，感受着那些松脱的线装订痕。

    他抬起头，林微言已经走出书店门口，站在老槐树下面。雨彻底停了，槐树枝叶上挂着的水珠被风吹落，偶尔滴一两滴在她的头发上。她抬手擦了擦，回头看他。

    “走不走？送你到巷口。”

    沈砚舟拿着书，跟了上去。

    两个人并排走在书脊巷的石板路上，中间隔着一本旧书的距离。槐花的香味被雨水泡过之后反而更浓了，铺天盖地的，甜得不像话。

    路灯把他们的影子拉得长长的，交叠在湿漉漉的石板上，随着脚步轻轻晃动。巷子很深，很静，只有远处谁家的狗轻轻叫了两声，然后是主人关窗的声音。

    到了巷口，林微言停下脚步。

    “明天见。”她说。

    “明天见。”沈砚舟站在原地，手里还捧着那本书。

    林微言转身往自己住的方向走了几步，又回过头。

    “沈砚舟。”

    “嗯？”

    “你备注不用改。”她说，“但我可以告诉你，我现在还是书脊巷的林小姐。”

    她说完就转身走了，脚步很快，没有回头。

    沈砚舟站在巷口的槐树下面，雨后的夜风从巷子里穿过来，带着一整条书脊巷的槐花香。他低头看着手里的《花间集》，慢慢把它贴在胸口的位置。

    西装面料下面，心跳得很稳。不像五年前那样每跳一下都疼，也不像三个月前那样每跳一下都空。而是很稳，很重，很踏实，像一颗被重新放回原位的星子，落在一本旧书的书脊上，散发着微弱却恒定的光芒。

    巷子深处传来陈叔关店门的声音，铁皮卷帘门哗啦一下拉到底，然后是上锁的咔哒声。接着书店的灯熄了，书脊巷陷入了一片深沉的、温柔的夜色。只有老槐树顶上的雨珠还在往下滴，一滴一滴，节奏很慢，像一枚老钟在数着时间。

    数给这条巷子里的所有人听。