都染上了一层柔和的亮色。

    “好。”他说。

    “切厚点。”她又补了一句。

    “好。”

    水龙头重新打开，水流冲洗着碗碟，水声盖过了窗外渐渐转小的雨声。林微言站起来，走到厨房门口，推开那扇木门。

    门外面是陈叔书店的后院，窄窄的一条，种着一棵瘦高的香椿树。雨已经小到快停了，只剩下树叶上积的水珠偶尔滴落一两滴，砸在泥地上，溅起极细的尘土的香味。空气被洗得干干净净，每一口吸进去都是凉的、润的、带着槐花和泥土的甜。

    她站在门口深深吸了一口气，然后转过身。

    沈砚舟正把洗干净的碗一个一个倒扣在沥水架上。他的动作很细致，每个碗都要转一圈看看有没有洗干净，然后才扣下去。扣完之后还要用手指轻轻推一下碗底，确保放稳了。

    林微言靠在门框上，看着他做完这一切。

    灶台上的汤锅还在冒着最后一丝热气，砂锅盖子上凝结的水珠沿着盖钮滑下来，滴在灶台上，发出“嗤”的一声极轻微的响。

    陈叔在前头喊了一嗓子：“两位祖宗——汤喝完没有？喝完了来帮我看看这本《花间集》，我看不太准，不知道是不是真民国版！”

    林微言和沈砚舟对视了一眼。

    “走吧。”林微言说。

    她先推门走了出去。穿过厨房和书店之间那条窄窄的过道时，头顶晾着陈叔洗的几块抹布，被风吹得轻轻晃动，她的发顶蹭过其中一块，沾了一点点湿润的凉意。

    书店里的灯比厨房亮得多。陈叔趴在柜台上，老花镜架在鼻梁上，手里捧着一本泛黄的书，翻来覆去地看。书脊上的书名已经褪得快看不清了，但封面的纹样依稀可辨——正是《花间集》。

    “你们来看看，”陈叔抬起眼，把书小心翼翼地推到台面上，“这纸质，这墨色，我看着像民国十一年中华书局那一版，但这个封面又不太对，别是后人仿的吧？”

    林微言走过去，低头看了两秒钟，伸出食指在封面的一角轻轻蹭了一下。然后把手指举到灯下，看了看指腹上沾的纸粉。

    “不是仿的。是民国十一年初版。但这个封面是后来重新装裱过的，裱的人手艺不错，用了老纸，所以不好辨认。”她翻开封底，指给陈叔看，“你看这里，有一行铅笔字，写的是‘戊子年重装’。戊子年是民国三十七年，跟初版差了二十多年。”

    陈叔摘下老花镜，长长地“哦”了一声，看林微言的眼神里全是赞许。

    沈砚舟站在她身后半步的位置，没有凑上来看，只是安静地看着她的侧脸。她低头翻书的姿态还是和五年前一模一样——腰背笔直，手指轻柔，翻页的时候习惯用小指的指腹去托书页的底角，像是怕碰碎了什么。

    他想起五年前在潘家园，她也是这样站在旧书摊前面，弯腰翻着一本残破的旧书，翻了好久好久，久到摊主都开始不耐烦了。他站在她旁边，看着她认真的侧脸，那时候心里只有一个念头。

    他想让这个人一辈子都能这样安安静静地看书。

    “沈砚舟。”林微言忽然头也不回地叫他。

    “在。”

    “这本书内页倒是没什么大问题，就是书脊有点松了，有几页的线装订得不够紧。明天我要重新上线，你来帮我拉线。”

    沈砚舟顿了一下，“我没学过。”

    “我教你。”林微言翻过一页，语气平淡，“拉线是修复里最简单的工序，手稳就行。你连手术刀都拿得稳，拉个线应该没问题。”

    她合上书，转过身看着他，眼睛里有灯光，也有别的东西。

    “你弄丢过我一本书，现在还我一本。一页一页修，修好了就翻-->>

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