雨停了。

    书脊巷的青石板路被洗得发亮，空气里弥漫着旧书和桂花混合的气息。林微言推开修复室的木窗，湿润的风裹着几丝雨雾扑进来，打在她脸上，凉丝丝的。她深吸一口气，又缓缓吐出，像是要把胸腔里积压的情绪一并呼出去。

    修复台上摊着一本残损的《花间集》，是她上个月从陈叔那里拿来的。书脊断裂，纸页发黄发脆，有几页还被虫蛀出了密密麻麻的小洞。她每天抽空修几页，像是在一点点缝合自己身上看不见的伤口。

    已经是九月中旬了，距离那个雨天，过去了整整十三天。

    林微言用镊子夹起一小片补纸，屏住呼吸，小心翼翼地覆在蛀洞上。手很稳，心却不那么稳。修复古籍讲究心静，心不静，手上的力道就掌握不好——太轻了粘不牢，太重了又会损伤纸面。

    她放下镊子，揉了揉有些发胀的太阳穴。

    那本《花间集》是1983年上海古籍出版社的版本，不算特别珍稀，但扉页上有一行娟秀的钢笔字：“砚舟赠微言，二〇一八年四月。”

    八年了。

    字迹有些褪色，但一笔一划都还在。就像有些事情，你以为已经忘掉了，其实只是藏在了某个角落，被一场雨、一个眼神、一句“我该去哪找你”就全部翻了出来。

    “姐，楼下有人找您。”

    实习生小姚探进半个脑袋，脸上的表情有点古怪，像是憋着什么话不敢说。

    林微言抬起头，“谁？”

    “就是……”小姚挠了挠头，压低声音，“上次那个，开黑车的那个。”

    林微言愣了愣，才反应过来小姚说的是谁。

    沈砚舟。

    她嘴角微不可察地抽了一下。开黑车的。如果让律所那帮人知道他们的合伙人在书脊巷被人当成了开黑车的，不知道会是什么表情。

    “他又来了？”

    “来了有一会儿了。”小姚眨眨眼，声音压得更低了，“在楼下看了半天书了，也没说要干嘛。陈叔说由着他。姐，你要不要下去看看？我觉得他怪好看的，就是冷了点。”

    林微言沉默了几秒，把手中的竹起子搁在笔架上，起身下了楼。

    陈叔的书店里，沈砚舟正站在靠窗的那排书架前，微微低头，手里翻着一本旧书。午后的光线透过老式的玻璃窗落在他身上，把那身深灰色的西装照出了几分柔和。他翻页的动作很轻，像是怕惊扰了什么。

    陈叔坐在柜台后面，戴着一副老花镜，像是完全没注意到店里还有个人，自顾自地翻着今天的晚报。

    “你来做什么？”林微言问。

    沈砚舟抬起头，看向她。他的目光和八年前一样，沉静、直接，不闪不避，像是能把人看穿。但现在看多了，林微言发现那层冷冽下面藏着别的东西——疲态，或者说是隐忍。

    “路过。”他说。

    林微言没接话。

    “在附近办了个案子。”他把手里的书合上，放回书架，动作很自然，像是这个动作已经做了无数遍，“顺路过来看看。”

    “巷子尽头是断头路。”林微言平静地指出，“不顺路。”

    沈砚舟微微一顿，嘴角似乎动了一下，不知道算不算笑。

    陈叔在柜台后面翻了一页报纸，头也不抬地说了句：“小伙子，路不顺就直说。在我这儿看书看了半小时，一本都没买，我这是书店，不是图书馆。”

    沈砚舟转过身，对陈叔微微欠身，“抱歉，陈叔。刚才那本《古籍版本学》帮我包起来吧。”

    陈叔推了推老花镜，这才抬起眼皮认真看了他一眼，“这书你买去有什么用？你又不懂这行。”

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