酸酸软软的东西堵在胸口。这东西让她想发火，又想转身走；想问他你到底想干什么，又想问他你这五年过得好不好。

    “你不用这样。”她说。

    “不用哪样？”

    “送枣泥糕。看进度。找借口。”她把伞正回来，“书还没修好。修好了我让陈叔通知你。”

    沈砚舟把纸袋往前递了递。纸袋上印着“老胡同糕饼铺”的字样，红底金字，被雨打湿了之后红色洇开，像是在往外流血。“不是借口。是真的顺路。”他说，“而且你没吃午饭。你每次修书修到入神就忘记吃饭。这个习惯，以前就是这样。”

    林微言被这句话噎了一下。

    她确实没吃午饭。修复室里有一盒苏打饼干，放在靠墙的铁柜最上面一格，她本来打算修完那一页就去吃的。修完了那一页，又修了下一页；修完了下一页，就翻到了那行小字和那颗袖扣。然后她就忘了。

    “我不饿。”她说。

    她的肚子叫了一声。胃出卖一个人永远比嘴巴诚实。那一声不大，但在安静的巷子里，在雨声的间隙里，足够让一个站在她面前半米远的人听得清清楚楚。

    沈砚舟没有说“你肚子在叫”。他只是把纸袋往前又递了一寸，手指碰到她的手背。他的手很冷，在雨里站了不知道多久，指尖凉得像刚从冰箱里拿出来的。但他的注意力显然不在这件事上，他正看着她，眼神安静而认真，像是在陈叔的书架前翻一本旧书，每一页都仔细地读，生怕错过任何一行夹在书缝里的小字。

    “我上次跟你说，当年的事，我有苦衷。”他说。

    “你说过。”

    “我今天可以告诉你。”

    林微言抬起头看着他。雨伞的阴影遮住了她半张脸，只露出下巴和嘴唇。她的嘴唇动了一下，像是想说点什么，又像是把那口气咽了回去。风吹过旁边的槐树，摇落一树的水珠。水珠砸在伞面上，啪嗒啪嗒地，密集又急促，像给这一刻沉默打了一段鼓点。雨声把这两个困在记忆里的人隔成了一个只有彼此能进入的空间。

    那段往事她回忆过无数次，如今站在真相的边缘，却没有预想中那么多恨。因为恨也好、爱也罢，前提都是看得见人——看见他面色如常，人就在眼前，能如约来见她，这些话才派得上用场。可这五年他独自背着她不知道的东西，把所有能退还的都还了回来，唯一没还回来的，是情分。

    “你知道我不会原谅你。”她说。

    “我知道。”他说。

    “但我可以去听。”

    沈砚舟看着她，眼睛里有什么东西亮了一下，像雨夜里巷子深处一盏快要熄灭的灯被人重新挑亮了捻子。“那就够了。”他把纸袋放进她手里。纸袋还是热的，底部的枣泥糕透过牛皮纸传出一阵一阵的甜香。林微言攥着纸袋的边缘攥得很紧，纸袋被她捏出了几道褶子。她低头看着那些褶子，忽然想——有些感情太烫了，她会反复放手去试探，确认它是不是凉了才敢去碰。可真正把它放进手里的时候，她发现它的温度刚刚好，好到让她烫得想哭。

    “沈砚舟。”她叫他的名字。

    “嗯。”

    “你为什么不打伞？”

    他愣了一下。他低头看了看自己湿透的风衣，又抬头看了看她手里那把伞，脸上的表情忽然变得有点无辜，像一只不知道自己被雨淋了的大型犬。“忘了。”他说，“出来的时候太急。其实也不冷。雨不大。”

    林微言没有说话。沈砚舟的目光从她手里的纸袋移到她脸上，似乎在确认什么——很轻的一眼，像翻过一页很薄的书。那种克制的、害怕越界又忍不住想靠近的试探，让她心里那个崩塌过的地方，忽然被什么东西轻轻地托了一下。

    她把伞往前举了举。

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