“微言。”他没回头，声音从门口传过来，被晨光拉得有些长。“二十年不是白过的。我认识你二十年了，我知道你看他的眼神和看我的眼神不一样。从你十八岁带他回书脊巷那天，我就知道。”他顿了顿，“我只是——想等一等。万一呢。”

    门关上了。脚步声沿着书脊巷的青石板路慢慢远了。

    林微言坐在修复台前，盯着那本摊开的《花间集》。第三十七页，她昨晚修到这一页的时候，发现书页的边角有一行极小的字，不是印刷的，是有人用钢笔写上去的。字迹很淡，被水渍洇过，又被时间泡得发毛，她对着放大镜辨认了很久才认出来。

    那行字写的是——“沈砚舟，2018年3月12日，购于潘家园。”

    是他买的。这本书是他买的。五年前，她在潘家园的旧书摊上淘到这本《花间集》，残缺了十几页，书脊开裂，虫蛀得厉害。摊主说是一个年轻人寄卖的，说那年轻人来了好几趟，每次都问这本书卖出去了没有。她当时没在意。后来这本书一直跟着她，从大学宿舍到出租屋，从出租屋到书脊巷，她修了五年，修到第三十七页，才发现扉页夹层里藏着一行字。

    不是“沈砚舟，2018年3月12日，购于潘家园”。她刚才看错了。她把放大镜重新举起来，凑近书页的边角。那行字被她昨晚用蒸馏水润过之后，墨迹又淡了一层，但还是能辨认的。

    写的是——“给微言。愿这本书陪你的日子，比我陪你的日子更长。沈砚舟，2019年4月。”

    2019年4月。他们分手的前一个月。

    林微言把放大镜放下。她的手很稳，稳得和平时修复古籍时一模一样，但她知道自己的心跳不是。那颗心在胸腔里撞得很重，一下一下的，像有人在敲门。她把书页轻轻合上，把镇纸压在封面上。青田石的镇纸温润如玉，她的手按在上面，指尖微微发白。

    中午，巷子里飘起了各家各户的饭菜香。陈叔的小书店里，老先生正在整理一批新收的旧书，书页翻动的声音和窗外的蝉鸣混在一起，像一首只有两个音符的歌。林微言坐在修复室的门槛上，手里捧着那个洗干净的保温桶。

    沈砚舟是中午十二点来的。他没穿西装，一件白色的棉T恤，深灰色的长裤，手里拎着一个塑料袋，袋子里是两个饭盒。他走到修复室门口，看见林微言坐在门槛上，就停住了。

    “饭。”他把塑料袋举了举，“自己做的。西红柿炒鸡蛋，蒜蓉西兰花。米饭是现蒸的，还热着。”

    林微言没有接。她抬起头看着他。正午的阳光从他背后照过来，把他的轮廓镀成一层淡淡的金色。他的头发比五年前短了一些，鬓角修得很整齐，眉心有一道极细的竖纹——是这些年皱眉皱出来的。他的眼睛还是那样，很深，像一口井，井水表面平静，底下翻着什么，不让你看见。

    “那本书。”她说。

    沈砚舟的手停在半空中。

    “《花间集》。”

    他的手慢慢放下来。塑料袋搁在地上，饭盒和饭盒碰撞，发出一声轻响。他在她旁边的门槛上坐下来。两个人并肩坐着，中间隔着一个保温桶的距离。巷子里的阳光被梧桐树切成一小块一小块的，落在青石板路面上，落在两个人的膝盖上，亮一阵暗一阵的。

    “我找了很多地方。”沈砚舟开口了，声音很低，像是怕惊碎什么似的，“分手以后，我想把你留下的东西都收起来。书，衣服，发绳，你用过的杯子，你贴在冰箱上的便签。收到最后，发现少了一样。那本《花间集》。”

    他看着对面墙上斑驳的树影。“我找了很久。宿舍，图书馆，我们一起租过的那个小单间。都找遍了。后来我想起来，你把它带到潘家园去了，说书脊开裂了，要找老师傅重新装订。我去潘家园找了三次。第一次，摊主说书还在。第二次，摊主说被一个姑娘买走了，-->>

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