远是我们的骄傲。”

    沈砚舟的师兄们闹着要喝交杯酒，沈砚舟拿起青梅酒，给林微言也倒了半杯。两人手臂交缠，酒液滑入喉咙，酸里裹着甜，像他们走过的这十年。林微言的脸颊泛起红，沈砚舟伸手替她挡开递来的酒杯：“她不能多喝，我替她。”

    街坊们又起哄让说情话，沈砚舟却从口袋里掏出本磨破了角的《唐诗选》，翻到某一页，声音清亮：“‘愿我如星君如月，夜夜流光相皎洁。’微言，这是我高中时抄在你笔记本上的句子，现在，我想把它说给你听。”

    林微言的眼泪忽然就下来了，滴在旗袍的玉兰花上，像颗碎钻。她想起那本笔记本早就不见了，没想到他一直留着。

    傍晚时，宾客渐渐散去。沈砚舟牵着林微言收拾残局，张婶塞给她个布包：“这是刚蒸好的馒头，晚上饿了热着吃。”李伯扛来两袋新收的小米：“明年添了孩子，用这个熬粥最养人。”

    老槐树的花门下，红绸还在风里飘。沈砚舟忽然抱起林微言，往家里走。“沈砚舟，你干嘛呀！”她笑着捶他的背，脸颊贴在他的颈窝，闻着他身上淡淡的酒气。

    “娶媳妇回家啊。”他的声音裹着笑意，脚步踩在红纸屑上，软软的，像踩在云里。

    新房里，婚书盒摆在床头，鎏金的牡丹在灯光下泛着暖光。林微言打开盒子，把两人的婚书放进去——那是他们用梅花楮纸写的，沈砚舟的字遒劲，她的字娟秀，合在一起，刚好是“天作之合”。

    “你看，”她指着婚书末尾的两个小印章，“你的‘舟’和我的‘言’，靠得多近。”

    沈砚舟从身后抱住她，下巴抵着她的发顶，簪子上的流苏扫过他的脸颊，有点痒。“以后会更近。”他轻声说，“白天一起去研究所，晚上回来一起看书，周末去陈叔的茶馆听评弹，老了就坐在门口晒太阳，看巷子里的小孩像我们当年一样疯跑。”

    林微言转过身，踮脚吻他的唇，青梅酒的酸甜还在舌尖。窗外的玉兰花不知何时开了，白得像雪，香气漫进屋里，和红绸的暖意缠在一起。

    “好啊，”她笑着说，眼里的光比灯笼还亮，“我们拉钩。”

    两只手的手指勾在一起，像打了个永远解不开的结。老槐树的叶子在风里沙沙响，像在说“百年好合”，又像在哼那支听了许多年的巷口小调，温柔得能淌进心里去。

    夜渐深，红灯笼的光晕透过窗纱，在婚书上投下淡淡的影。林微言靠在沈砚舟怀里，听着他的心跳，像听着最安稳的摇篮曲。她知道，这不是故事的结局，而是新的开始——书脊巷的风会继续吹，老槐树会继续长，而他们的日子，会像那坛青梅酒，在岁月里慢慢酿，越来越甜，越来越暖。