r>    “今日去书房了？”他问，语气随意，像在问今天天气如何。

    林晚心里一紧，但脸上没动：“阿兄说什么？书房不是阿爷和您读书的地方么，我怎会去。”

    “守门的老王说，中午似乎有人进去过。”武元庆折下一小截梅枝，在指间把玩，“丢了一页纸。”

    空气凝固了。

    林晚缓缓转头，看向他。少年的脸在月光下半明半暗，嘴角噙着一丝笑，但那笑意没到眼底。

    “阿兄是怀疑我？”她问，声音平静得像结冰的湖面。

    “怀疑？”武元庆笑了，“二娘，你才十岁。十岁的女童，去书房做什么？偷书？你看得懂么？”

    他靠近一步，梅枝的尖端几乎要碰到林晚的脸颊。她没退，只是看着他。

    “我只是觉得有趣。”武元庆压低声音，“自你前日落水被救起，就像变了个人。不哭不闹，还会背《女诫》了。母亲说你是开了窍，可我怎么觉得……像是换了个人呢？”

    夜风忽然大了，吹得梅枝乱颤，花瓣簌簌落下，有几片沾在武元庆肩头。他没理会，只是盯着林晚的眼睛，像要从中挖出什么秘密。

    林晚也看着他。看这个在史书中只留下寥寥数笔的名字，看这个将在未来欺凌她们母女、最终被武则天清算的兄长。她知道，如果按历史走，此刻她应该恐惧，应该瑟缩，应该在这个少年面前低下头，像所有这个时代的女子一样。

    但她不是“所有女子”。

    她是林晚。是那个做了十二年试卷、背了无数范文、在高考前夜一遍遍算自己能考多少分的普通高中生。是那个哪怕在梦里，也会因为解不出一道数学题而惊醒的、平凡得不能再平凡的女孩。

    而现在，她站在这里，站在公元634年的大唐，站在一株梅树下，面对一个比她大五岁、身高比她高一个头的少年，心里想的却是：

    他用的熏香是檀木，混着墨味。他袖口有新的墨渍，形状像一滴泪。他刚才折梅枝时，小指不自然地蜷缩——那是长期写字留下的旧伤。

    她知道的比他以为的多得多。

    “阿兄。”林晚开口，声音在风里很轻，但清晰，“你袖口的墨，是今日在书房染上的吧？《孟子·公孙丑上》，‘恻隐之心，仁之端也’——那一页的批注，字迹很新，是你写的？”

    武元庆的笑容僵在脸上。

    “还有，”林晚继续，目光落在他手上，“你小指的旧伤，是三年前临《兰亭序》时，被砚台砸到的。阿爷当时说，写字如做人，不可浮躁。你记得么？”

    少年脸上的血色一点点褪去。他后退了一步，梅枝从指间滑落，掉在地上，发出轻微的声响。

    “你怎么……”他张了张嘴，没说完。

    “我怎么知道？”林晚弯腰，捡起那截梅枝，在指尖转了一圈，“因为那天我也在。阿兄忘了？我躲在屏风后面，看你挨训，看你哭，看你把手藏进袖子里，血一滴一滴往下掉。”

    她抬起眼，月光照进她的瞳孔，清澈得可怕。

    “我没有变，阿兄。我只是长大了，开始记事了。”

    武元庆瞪着她，像第一次认识这个异母妹妹。他嘴唇翕动，想说什么，但最终什么也没说，猛地转身，几乎是踉跄着离开了。

    脚步声消失在夜色里。

    林晚还站在那里，手里拿着那截梅枝。花瓣已经掉光了，只剩光秃秃的枝条，在月光下像一截瘦骨。

    她站了很久，直到寒意浸透衣衫，才慢慢走回房。

    杨氏在灯下等她，手里做着针线，但针脚歪斜，线头打结。见她进来，抬起头，眼中是未散尽的担忧。

    “华姑……”
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