”老吴摇头，“但麻袋在滴水，滴的是……是红的。”

    红的。

    林逸脑子里闪过锦绣庄后院那些木箱，箱角暗红色的痕迹。

    “后来呢？”

    “后来他上了船，把麻袋扔在船尾。”老吴的声音越来越低，“回程的时候，他一路上不说话，就坐在那儿，用一块布擦手。那块布……也红了。”

    擦手。

    擦掉手上的血。

    “回到码头，他多给了我一两银子。”老吴苦笑，“说让我忘了今晚的事，要是说出去……”

    他掀开被子，露出左臂——手腕往上三寸的地方，包着块破布，布上渗出血迹。

    “他用刀划的。”老吴婆娘哭了，“说这是记号。要是敢乱说，下次划的就是脖子。”

    秋月上前解开布条。伤口很深，皮肉外翻，边缘整齐，是用快刀割的。而且割的位置很讲究——不会致命，但会留疤，一辈子消不掉。

    这是警告。

    也是标记。

    “吴大哥，”林逸重新包好伤口，“那独眼人长什么样，除了眼睛，还有什么特征？”

    “左手……”老吴努力回忆，“左手缺了根小指。对，缺小指。还有，他说话声音很怪，像破风箱，沙哑得厉害。”

    和赵大柱说的一样。

    独眼，缺小指，沙哑嗓音。

    “他有没有说，去荒滩干什么？”

    “没、没有。”老吴摇头，“但我听见他上岸时，吹了声口哨……像夜猫子叫。然后滩上有人回应，也是一样的口哨声。”

    荒滩上还有人。

    不是独来独往，是有同伙。

    林逸站起身，走到窗边。透过破窗纸，能看见码头方向人来人往，看似平常。但谁知道这些人里，有没有独眼人的眼线？

    “秋月，”他转身，“去查查，最近三个月，荒滩附近出过什么事。”

    秋月当天下午就带回了消息。

    消息让林逸手都凉了。

    “先生，”秋月脸色难看，“我问了沿河的渔户、更夫，还有巡河的衙役。最近三个月，荒滩附近……捞上来三具尸体。”

    “什么样的尸体？”

    “都是女的。”秋月声音发紧，“年轻女子，十五到二十岁之间。尸体泡得面目全非，但仵作验过，说死前受过虐待，身上有伤。而且……”

    她顿了顿：“而且三具尸体，左手腕上都有同样的痕迹——刀割的，和老吴一样的伤口。”

    林逸感到一股寒意顺着脊椎爬上来。

    标记。

    那是标记。

    独眼人，或者说他背后的人，在用这种方式宣告所有权。就像猎人给猎物打上烙印，告诉别人：这是我杀的，我还会继续杀。

    “尸体现在在哪？”

    “两具已经让家人领回去了，一具没人认领，还在义庄。”秋月说，“守义庄的老刘头说，那姑娘死得惨，脖子被人拧断了，身上还有别的伤……他不忍心说。”

    林逸沉默了很久。

    河风从窗缝灌进来，带着水腥气，吹得油灯火苗直跳。墙上两个人的影子也跟着晃动，像鬼魅。

    “还有一件事，”秋月又说，“我查了绸缎庄的出货记录——当然，是让二狗从垃圾堆里翻出来的碎账本。过去半年，他们有七次送货，目的地写的都是‘下游货栈’。但码头的人说，下游三十里内根本没有货栈，只有……”

    “只有荒滩。”林逸接话。

    对上了。

    全对上了。
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