嘿嘿一笑。

    “你们读书人说话，老子半句听不懂。但老子知道一件事——”

    他拍了拍腰间的刀。

    “谁动粮，谁死。”

    徐文远终于笑了。

    那笑容很淡，像是沙碛里偶然长出的一株野草，脆弱，却真实。

    “正是此理。”

    他转身走回正厅。

    背影被火把拉得很长，像是一根钉进西北大地里的桩。

    正厅里，羊油灯的火苗被风吹得东倒西歪。

    徐文远在案前坐下，翻开第一本账册。

    墨迹未干的数字在灯影里跳动，像一群刚被驯服的野马。

    他提起笔，蘸了蘸墨，在纸角落下一个字。

    西北的夜风卷着沙砾，从门缝往里灌。

    细账还长，得在灯下一样一样过。